soy un holograma

En febrero las estrellas,

2012-02-02T18:54:00.000-08:00

Puedo ver la marca de mis dientes torcidos en el antebrazo,
sacarme el anillo, una y otra vez.
Mirar el cielo, escuchar como todo se cae, ver como se desarma..
Estoy estando dije, a modo de explicación.

Tomo posición como en la guerra, tengo un lugar determinado.
La angustia magenta me puso de pie hasta cambiar de color.
Y el cielo hizo tanto ruido que todo se llenó de agua.

y qué carajo me importa?
Ya no me acuerdo de nada,
más la boca que no es tu boca junto con la que dice ser mía.

Lunes 2 de Octubre de 1989

2011-11-13T09:56:00.000-08:00

La suerte no es mala. Hoy no es el día de la cita. Los números no son malos y en verdad no existen.
Una puerta sobre si no conduce a ninguna parte. Todas sus hermanas son bellas, peor que su propia madre. Nunca viajé en avión. Mentira. Hace 730 días lloré mucho. Quiero escribir en cuarta persona. Ver una película sobre mis propios ojos. Caminar hasta que me duela otra cosa. Me mudé tantas veces que mejor me callo. No me caso. Solo me he mutilado en aquel sueño. El sueño de la casa propia y quizás común.

deshacer,

2011-07-27T18:53:00.001-07:00

Anoche soñé con los ojos fríos, casi como espejados y profundos. NEGROS. ERAN todo al mismo tiempo, en mis sueños siempre hay un todo al mismo tiempo, una antítesis en simultáneo, y es que a veces el invierno se queda a vivir en el cuerpo. Y es que aveces el cuerpo no tiene espacio para el tiempo, o nosé.
Pude ver caer parte del hielo que nos sostiene. Pude sentir que caía, pude ver desde lo alto, escuchar su sonido, ver la mueca del agua, ser suelo.

Sentir el vértigo del deshielo.

Algo como perderse del tiempo

2011-05-11T18:28:00.000-07:00

Ayer vi su rostro, tenía hasta esos ojos medios verdes como sin ganas, la piel, hasta su forma de hablar. Hablamos durante más de una hora, y no podía dejar de pensar cada tanto, de dispersarme, de hacerme trizas, de recordar lo que siento cada vez que sus ojos me siguen en todas partes, en mujeres, en niños, en un amigo. En la profundidad con la que me miraba, aún con el sol de frente podía sentir esos ojos verdes de mala gana, podía apoyarme en su hombro y esperar que me acomode el cabello, que me acaricie la nariz.

Es que la sola idea me perturba, aún en sueños me visita aunque intento apagar el fuego. No dejo de creer que hay moldes, que le calcaron las facciones, que les enseñaron a hablar, de hecho son como un ejército, una serie de ojos, de posturas, de mierdas.

Tengo que decir, que me concentré en hablar como podía, en responder vagamente porque lo único que hice fue comparar lo que recuerdo de su rostro, con aquél que tenía en frente. En primer lugar era mujer y su cabello notáblemente distinto, le faltaba su lunar y esos lóbulos tan propios como bolitas de plastilina. Ella no era el, eso lo sabía, tampoco eran de plastilina, quizás de plástico, porque me recordó también lo que más me molestaba de él, ese acto pretensioso de ser un extranjero perdido en la ciudad, a la que tanto miedo le tenía. Al menos eso decía.

Y esto me pasa, estoy casi segura, por el culpable de las palabras narcóticas, perfectas, cada vez que lo leo, entro en ese mundo del cual no puedo ni quiero salir, pero tampoco soportarlo. Es como un paseo por el subterráneo, ayer fué también cuando estuve algo así como una hora debajo de la tierra, con la mirada perdida que esperaba la pregunta que alguna vez recibí: ¿No es a mi a quién buscas?

Tuve un silencio que huele a pérdida, a que te suelto la mano y mientras caigo puedo ver. El abismo no se le parece en nada a la nada. El abismo está tan lleno que quedé vacía. Quizás tenía un pequeño error de dirección, quizás de nuevo los desvíos eventuales, pero ayer me dispararon a la memoria y nosé si tontamente, ya espero su regreso, para que vuelva hecho otro, para que no encuentre el camino.

así

2011-04-12T21:28:00.001-07:00

estoy en un lugar que no tiene fin,

extendés tu brazo

mientras camino para atrás.

-

2010-08-30T12:34:00.000-07:00

Cuando no hay nada

¿Hay silencio?

Es la fragilidad que nos envuelve,

nos lleva con el viento a donde no existen los colores.

2010-07-14T14:05:00.000-07:00

Sabías que no podía guiñar ese ojo.

y te gustaba mi boca torcida,

El ruido de los hoteles de vez en vez,

me golpea.

y yo no siento nada.

Siento que sentía un despegar.

2010-06-27T06:40:00.000-07:00

Volver al paraguas quizás,

un poco de té con miel de ojos.

Un abrazo que me cierre la boca.

Y perder la nostalgia del porvenir.

+

2010-05-25T20:47:00.000-07:00

Estuve buscando entre mis cosas,
el mapa que usé durante años
quería comerlo y masticarlo.

Para escupir en forma de vidrios,
las piezas que componen hasta los astros minúsculos y espejados.

Ojalá te lluevan diamantes,
y se te corten una a una las ideas de grandeza.

Porque el cielo tiene algo que te falta nene,
tiene un poco más que noche.

Y la oscuridad, ya fué.

+

2010-05-15T19:46:00.000-07:00

-

No salgo en las noticias,

mucho menos soy educadora.

Nada, más que el hielo en sus ojos recuerdo.

Solía gustarme tanto el invierno.

Hacer silencio no solo es hacer silencio.

-

2010-05-10T19:18:00.000-07:00

Es todo tan amplio, que no me alcanzan los ojos.

Es una lástima que para eso,

también hay que besarse.

Estimado diplomático,

¿No le dije que el silencio, no es de libre interpretación?

El desplante

2010-04-08T18:59:00.000-07:00

-

Ahí no está el error.
es que lo único de verdadero que tiene, es lo falso.

más de 400 personas, más de 400 golpes
una realidad llena de neblina,
de vaciedad.
de plástico distante y frío.

Es que está disfrazado de si mismo, y debajo lleva por si acaso otro disfraz.

y otro más..

y otro golpe...

y otro disfraz...

robaré las flores de tu jardín inglés, querido argentino.

-

paracaídas,,,,,

2010-04-02T20:17:00.000-07:00

Adentrarme en el aire, eso quisiera. Ser abrazada por el azar, la contingencia y así desde allí observar la formación de las nubes. Me gustaría contar con mis manos el cumplimiento de las estaciones, sin quedar al alcance de cualquier viento que me arrastre porque si, sino ser tan solo un devenir claro, precisamente lo que no tiene que ver con mis cabellos que juegan en el cono de oscuridad como si fueran serpentinas finitas e invisibles.

A veces pienso, si el vacío hace la forma, ¿Quién sostiene y encandila ante la imposibilidad de ser una línea recta, erguida? Pude descubrir en un sueño de la infancia que la formación, no siempre es en forma de fila, y la repetición de las palabras como quien edita una película, es un recurso de abuso propio. Como aquel con el que cuenta el ojo fotográfico, distinto del que solo ve, que solamente engloba en la esfera. Porque resulta que ese ojo miente, lo digo con tono acusador.

La realidad está en lo que se oye y es por ese motivo que sobre mi muñeca dibujé el infinito. Porque quiero escaparme en el silencio, ¿Sabías? Mientras tanto reviso el correo, cuento los hechos a viva voz y como un secreto escribo en un papel : Nada se cumple. Es mejor que beba las tintas que he acumulado durante estos años, y comience a escribir con el jugo de mi fruta favorita, pero cambiamos de estación, ya no existe.

Para ser sincera y hablar directamente del, podría decir que nunca le insistí al. Es que yo presiono el botón una sola vez. Si no viene, no viene. Y es evidente ya, que la dispersión dará como resultado una nueva frecuencia, un sin fin de posibilidades.

Como aquel día que subí las escaleras de prisa, con mi vestido favorito y el asterisco bailaba detrás. Su movimiento restringido me da sueño, me duermo así de a poco en el descanso.

También es cierto que ya no me visita hace tiempo, así fue como se escurrió la magia entre mis dedos. Pinté mis uñas de un color nuevo, pero no ha tenido tiempo de detener los ojos como para verlas jugar. Es cierto además que no le importo, y es por eso que las palabras hicieron de mi un hoyo lleno de agua. Ahora veo la luna reflejada en él, sola en el cielo. Tampoco he de fingir cobardía esta vez, pues no voy a esperar un ciego. Es que el interruptor está encendido, y este mes al parecer nunca llega al final como un rayo que a destiempo del trueno va, me desvanezco en la tormenta que acaba de sonreírme.

2010-03-31T11:31:00.000-07:00

Acerca de la imposibilidad de ser una línea recta,
podría decir que el ojo miente.

La realidad está en lo que se oye.

(-.,---/----^` -- º ---·--) + 8

^

2010-02-03T13:12:00.000-08:00

Toda la superficie de estas palabras, y ninguna montaña. NADA

aguas calientes,

2010-01-23T11:48:00.001-08:00

Hacer lo que tengo que hacer

para no quedarme dormida,

ni en el aire.

Un desfasaje temporal,

de temperaturas.

De apariciones.

¿cómo decirtelo?

no regresé para ser igual.

diez del doce del cero nueve

2009-12-19T06:00:00.001-08:00

Cuento hilos y letras,
los moldes y matrices a la espera.

Nueva forma... ¡No!

Forma y configuración en proceso.

Dibujándome

La dificultad para contar y detenerme en el espacio que separa los átomos del vacío.

.

otro mes

2009-11-23T14:45:00.000-08:00

La naturaleza del dolor.

-Oculta-
Los días que pasan enteros,

La bicicleta imaginaria, los desvelos.

El azafrán como el sulfuro,

El corazón sin el azar muere.

La oportunidad es amor.

La busco, la busco como un trabajo.

Aviso, me visto, me empleo.

Espero el llamado ciego,

¿Es que ya no recuerda mi nombre?

Me he mudado tantas veces que...

Desorden.

He afilado mis dientes, para evocar las palabras

Mis ojos aún siguen errados,

como una planta me desparramo en la pared,

y sangro por la herida de todas las veces.

-

2009-11-13T10:50:00.000-08:00

Se fueron exiliadas aquellas palabras del azul horizonte. Crecieron como plantas los ojos de las miradas, mora la calma de las certezas que conforma la escencia y el ruido.

impropio del tiempo en que sucede,

2009-11-02T15:33:00.000-08:00

Estar dispuesta a oír, las canciones que llenan un vacío sideral, no es ninguna, sino todas las próximas acciones, quienes por la boca evocan, y claro...

lo que no se puede evitar, ocurre.
Se bebe la deuda.

Aquí contesto, sin despejar la incógnita, sin saber el resultado.
La incertidumbre interior se viste de verde,
se calla.

Se agradece desde el grado que se ubica el sol, de todas las formas posibles.

1.-

2009-10-29T20:06:00.000-07:00

¿Y si era verdad?
Si solo es o fué por una vez,

Puro

Inocente

amarillo,

Estás equivocado le dije.

Pero respondió acerca de mi miedo,
¿y yo?
cerré los labios mientras corría del espejo.

lo que el tiempo hace,

2009-10-22T10:14:00.000-07:00

jamáspodrétirarelamorporlaventana

2009-10-02T16:50:00.000-07:00

Una hoja es tan inmensa,
Como la novena avenida central.
La miro de reojo, y trato de escupirla un poco.

En mi boca ya no hay nada,
Un lunar se oculta entre los árboles del paladar ausente.
Aún duele la quemadura del abrazo sin vocablos del sur.

jamáspodrétirarelamorporlaventana.-

adiós

2009-08-13T13:51:00.000-07:00

¿qué se siente cuando uno se aleja de la gente y esta retrocede en el llano hasta que se convierten en motitas que se desvanecen?Es que el mundo que nos rodea es demasiado grande y es el adiós.Pero nos lanzamos hacia adelante en busca de la próxima disparatada aventura bajo los cielos.

j.k

2009-07-28T12:23:00.000-07:00

aca van los pies

. . .

2009-07-26T19:14:00.000-07:00

globo de cristal que se llena de agua,

ser estar a la vista.

2009-07-21T20:29:00.000-07:00

Podría calcar

como si fuera un mapa,

el recorrido de sus palabras.

Aunque no son más que armas blancas,

hojas de hierro viejo.

Delimitó mi cuerpo,

sosteniendo el cuchillo con su boca.

Ella fué tambien, quien me parió.

sin

2009-07-19T10:43:00.000-07:00

¿Quién soy yo?

Debajo de mis vestimentas

Debajo de sus palabras

¿Quién?

Si los pronombres no son problemas

Y las palabras ajenas ...

menos son definiciones.

ya estoy lista

2009-07-17T12:24:00.000-07:00

Siempre recuerdo la misma historia
pensar que hay niños que no tienen

para comer

mientras

espalda

violentamente

cae

piso.

volver

2009-07-07T10:15:00.000-07:00

Nublada, entre luces y sombras,

dejar lo que hay que dejar...

que caiga, que llueva, que se haga agua

el nudo de sus palabras que me sujetan,

hasta desaparecer como una luciérnaga gastada,

que de improvisto como la lluvia de domingo.

vuelve a ser dibujada.

2009-07-04T11:37:00.000-07:00

Su omnipresencia

está en la tos.

jueves 25 años

2009-06-26T11:23:00.000-07:00

¿cómo decir esto que sucede?
Es como una explosión, porque finalmente la fricción continua logra su cometido. Entonces erosiona como quien no quiere la cosa.

Huelo el aire a peligro, pero ni la calle de noche me basta, los vestigios de las campañas electorales inundan el espacio, los autos pasan cerca Y los papeles se vuelan, los veo uno a uno coronarse en silencio.
Hace frío y la gente insigne también se muere pensé, pero a mi no me interesa, no me moviliza. Si los papeles que vuelan, el ruido de los colectivos que pasan vacíos, la gente está cenando o cogiendo o estudiando o mirando la televisión, casi nadie viaja a capital. En el apuro salí sin plata, sino me iría a nosé donde pero me iría.
Grité de la furia que me provoca la hipocresía del aire y siento que mi cuerpo reacciona. Tiembla porque ya no sabe si es mejor, esto o aquello que no conoce, que está doblando a la esquina.
Las lágrimas no me cortan, no me hacen vomitar, no me dejan más oscura ni más sana ni vacía. Siento que el asco y el dolor insípido lastiman. Yo no quiero ser igual. Repito, repito y miro mi mano temblar, mi soledad inocua. En el rostro llevo una herida profunda, mi espíritu crece, un dolor me impulsa al límite y vuelvo a mi primer cigarrillo, hace tantos años ya.
Porta una luz que me deja ciega, estoy perdida, últimamente y todos los días me dá unaestocada a la memoria..
¿Porqué le creo?¿ Porqué la escucho?

La suciedad se acaba

2009-06-26T10:50:00.000-07:00

Soy un alojamiento errado, frío y azul de altamar.

¿A dónde quedó el lenguaje?
Si en mi boca ya no está.
Devolvedme el ácido que te vi hurgar entre mi-
Cuerpo que hoy vi visceral sin ver.

eso

Las trampas del azar. Y yo caí.

2009-06-19T13:32:00.000-07:00

componedor de artificios para cazar.

Eso es.

17

2009-06-14T12:10:00.000-07:00

saber de nada

2046

el sur oculto.

normalidad absoluta y asquerosa

2009-06-09T10:03:00.000-07:00

Tenía como lamento un quejido suave.
Una tos molesta
Hablaba sola y cantaba,
Tan solo para perturbarme y construir
Como bien hizo hace tantos años
El calvario que me conserva
Intacta.
Prohibida a emitir palabras,
A ser la voz, y no las voces
De quien habla desde mis adentros,
Cuando en edad temprana comencé a ver,
Aquello que siempre arrastraría
Y ni un millón de palabras lo haría desaparecer.

No pasará

2009-06-09T07:48:00.000-07:00

Su hijo cayó desde un noveno piso.
El ascensor no estaba.
Madre viuda a esta altura..
Pues la verdadera herida no tiene nombre.
No existe en matemática,
La ecuación que despeje tal incógnita…
Ni como se nombra a ese dolor que te deja inversamente huérfano
Si la lógica no siempre juega
En las cosas que pasan,
A la vecina de la cuadra.
¿quién podría entender?

deshacerme

2009-06-09T07:44:00.000-07:00

(de las palabras viejas, vencidas)

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No lo extraño para nada
Diría que no sentí si quiera algo
Ni dolor, nostalgia, alivio

Es como si hubiera regalado dos meses de existencia
A un mendigo que sin días se quedaba ya en su año,
Culpa de su naturaleza muerta,

gris propia de la zona norte.

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Siempre por la vereda impar,

2009-06-05T10:39:00.000-07:00

1_Ese tiene los ojos más dulces y oscuros que he visto en la realidad de mi vida despierta,que es bastante dormida.

3-Pues te diré entonces que no te puedes quedar a la mitad, ya estas del otro lado.

1-Sé muy bien eso, me sabe tan mal no saber como decir ni hacer,ni como despertarme de este lugar tan sombrío donde me encuentro.

3-Precisamente porque estás obturada de tanto saber, ¿no te gustaría saber de nada y bailar suelta por las nubes?

1-Es que la noche tiene eso viste, no podía dormir y comencé a imaginarme como la prostituta de la mente de ese cuento y de ese.

3_Pero si ese nunca se entera de eso, ¿Qué gracia tiene? Si al final el sabor de esa nada es más agrio que el vacío del sin saber. La albahaca es exquisita, ¿sabías?

1- Si, realmente si, es ese afán por vincular el saber a la verdad el gran problema.

Como el inconveniente de elegir un plato principal.

3-Buen, ya basta, tenes que morirte primero. Es la inmediatez negra la que te abraza por la noche.Deja de demorar el regreso y vuelve a la mitad con tu propio cuerpo.

de papel

2009-06-01T19:28:00.000-07:00

pequeño folletín de palabras y poesías nº uno

se estará entregando en recitales, en la calle,

o en el espacio que no es del cyber,

porque para eso existe el blog.

Voy a desaparecer...

2009-05-25T11:24:00.000-07:00

Dos miradas cerciorando la avidez de una noche que no es fría. Tuve que robarle algunas palabras luego de algunos fracasos mentales basados en la repetición de los hechos que soy incapaz de nombrar sin caer en la duda de lo que realmente sucede. Aún así, no puedo, entonces cierro los ojos y solo me queda eso, imaginar y repetir el deseo que provoca un ruido lento y escandaloso en la piel que habito.

Como un mecanismo, funciono con música, los gestos que suenan en mi boca, dibujo el contorno de mis labios con la lengua, ensayo la caricia que sonríe sin alguna intención clara, o yo soy ciega, nula. Puede ser, ha pasado ya muchas veces eso que sé que sucedió que no quiero decir tan abiertamente en palabras que se acomodan en renglones invisibles plasmados en un espacio que se desvanece cuando se apaga el monitor.¡Qué vacío es todo esto! ¿Qué sentido tiene?

La repetición en todos estos años, parece que todos mis cuadernos son iguales, los detesto, todas las veces tan llenos de palabras que no son más que silencio. Eso son mis palabras, mi asqueroso silencio del claustro horrible que me conforma.

¿Es que acaso te ha gustado mi grito del sur? Voy a clamar entonces en voz alta, aquella guerra con la que sueño. Donde naturalizarnos en un espacio que aún no conozco sea la norma que podríamos quebrar como si hicieramos papel picado de todos los años que nos sostienen.

Nada más real que la veracidad de mi deseo lento. Hubiese querido borrar a todos aquellos que habían concurrido al lugar, para continuar subiendo por tu mano y llevarnos a una nube. Donde no exista el verbo conjugado que nos caracteriza, y poder contemplar los truenos y relámpagos tan de cerca que el ruido que provocan tus ojos en mi cabeza sean minúsculos aún cuando se repiten. Así yo pudiera quedarme tranquila entonces, porque aún existe algo más inmenso que este océano.

Esta ridiculez no tiene sentido, pero no puedo contenerlo en vacío. Fueron las trampas del azar y yo caí en cámara lenta como siempre, pensando que era así por otra cuestión y quizás no. No sé. La cobardía es esto y aquello, el amor y el temor terminan siempre igual.Y mientras tanto me agoto de leer siempre lo mismo, de saber ver la misma película de mierda.

Por momentos quisiera que esto se resuelva, como mis amados cálculos combinados o las entrañables ecuaciones, y me invites a tirar piedritas a un río que nunca vi. Que quede tan lejos, que no conozcamos ni el color del cielo, soy actriz de todo aquello que imagino dentro de mi habitación cómoda segura y detestable.Pero me imagino feliz, oh si... quise hacer de cuenta que escribía una carta, hace mucho no escribo una carta, ni hablar de recibirla, solo pude completar cinco renglones, donde en el último expreso mi insatisfacción y confieso escribir y borrar, escribir y borrar. Repetir los errores con facilidad. Nadie leerá esto, porque es propio, íntimo y aburrido. No dice nada que sea cierto ni claro.

Pero acá dicen que estoy, en el mientras tanto de la incertidumbre que me puebla.Creo en eso porque muchos afirman mi nombre, pero necesito otra forma de caer sobre una hoja blanca sin pautar. Me dejo para que me inventes, tomá aca o allá estoy, para que me hagas creer que crear de otra manera es posible. Para escuchar mi voz, y esa música que es otro sonido. No por nada amo el agua, bebeme o dejame llover, para mutar en colores mágicos de devoción, para pasear en una rueda de tiempo indecible.

mujercita

2009-05-21T14:47:00.001-07:00

Esas cosas que se escriben y se borran,

a diario en los ojos con un poco de algodón de azúcar.

¿Cuándo lo entenderás?

Correspondiente a todos los días

2009-05-14T20:52:00.000-07:00

Dos días fueron los que pasaron desde que crucé esa puerta, había visto la luna congelada el lunes, teniendo en cuenta la distancia en años luz que me separa de ella, ese frío se sentía como una caricia.
Como una demostración amorosa, bufanda en mano, salí a ver el cielo gris a punto de quebrarse sobre mi cabeza, y como si fuera una escena de una película caminé con desdén por la ciudad, mirando las caras, los libros, los niños y edificios. Osea que iban de arriba abajo mirando mis ojos como si caminara con ellos en todas las direcciones y los pies marcaban el rumbo como si fueran los responsables de distinguir los obstáculos, gente y demás.
El asunto es que como pocas veces había llegado realmente temprano, siempre pasa lo mismo o muy tarde o muy temprano o sobre la hora, entonces me corrijo mejor porque no siempre pasa lo mismo si no que pasa lo que pasa cuando uno llega a un lugar sin llegar siempre de la misma forma.
Mientras esperaba tomé dos fotografías, veía gente que sacaba muchísimas fotos, casi compulsivamente pero para mi solo había dos ángulos interesantes, entonces me ofrecí a fotografiar a aquellos que intentaban retratar su cara y el edificio, para que se lleven al menos una porción más de pared de recuerdo y además porque no tenía otra cosa mejor que hacer. También indiqué amablemente como llegar a ciertos lugares aunque no lo sabía a ciencia cierta. A esa altura el viento me había despeinado y me acordé de unas amigas que me veían temprano llegando a trabajar con un nudo en la cabeza. Pensé en muchas personas, como si fueran una serie de imágenes que se hamacaban en mis cabellos, me imaginé corriendo y algunas de ellas se caían, otras seguían aferradas como hebillitas de plástico que soportan los más fuertes vientos. Es una imagen cursi, pero solo fue el momento, el otoño a veces me pone así. Sonaba una canción que me gusta mucho cuando llegó mi amigo, despeinado y sobre la hora. Compramos las entradas, intercambiamos algunas palabras, me sentí contenta.
Vimos una película que me hizo pensar, recordé historias de mi abuelo y de aquella mujer que no era mi abuela pero si la familia fuera a elección, sin dudas la hubiese elegido. Recordé algo que realmente no lo tenía en cuenta, nosé, últimamente me pasa que me cuentan detalles o cosas que yo misma dije o hice y no lo recuerdo. Me alivia sentir que con los pocos que hablo me escuchan. Otros me observan y me conocen, otros me sacan la ficha, otros piensan cualquiera y eso es bueno.
De la sala salí encantada, tratando de recordar y anotarme en la frente, todo eso que pensé para escribirlo pero finalmente si bien me acuerdo de esas cosas, hoy escribí distinto a lo que acostumbro, quizás es porque llegué temprano ¿No?
No sé porque escribo como si alguien me leyera, de hecho escribo para mi, pero a modo de dirigir mis palabras como si hubiera un tercero o cuarto anónimo escondido detrás de la cortina espiando algunas de las cosas que no digo y escribo, porque así funciona esto. Al margen de mis inquietudes de hoy, que son muchas, continuaré con mi relato sin sentido porque siento eso, todo el tiempo siento deseos de escribir, me despierto a la madrugada, a la mañana, cuando me baño, cuando viajo, cuando subo, cuando escribo, siento como si una voz interior relata cada una de las cosas que pienso, abro los ojos y recuerdo el sueño pero no puedo ya escribir como antes acerca de ellos. La culpa la tiene la voz, que me dicta como si fuera una orden, que impone otro modo u otra forma. Seguro que es porque llegué temprano. Porque ahora que no cumplo con horarios ajenos, tengo mi propio reloj ¿sabías? Me he vuelto más organizada, decir esto podría ser mentira, pero quizás no.
Repito tanto las palabras que ya me molesta, pero a lo que iba era que salimos del cine y caminamos bastante, hablamos, tomé dos fotografías más que no me gustaron mucho finalmente pero tampoco las borré. Hablamos de nuevo, hablé yo, habló él. Recorrimos una librería entera, me compré tres plumas nuevas y algo pequeño para dibujar.
Cuando nos despedimos, respiré pensando que realmente no tenía apuro de volver a casa y me sentí aliviada por eso. Comencé a caminar, las mil quinientas cuadras que me separaban de la parada de un colectivo que podría devolverme a mi hogar. Iba a tomar el subte, pero como eran casi las seis, la hora pico, la gente, el pico de la gente cerca. No. Mejor camino. Cuestión, justo a la hora pico, la gente con su pico de la gente cerca en vez de ir en subte salió a caminar también, no por elección si no porque el libro de jack keroauc no les funcionaba y entonces yo. ¿Qué hacía ahí si mi lugar era debajo de la tierra?
Sentí que el mundo, el subte y los todos picos de la gente estaban en mi contra. Todos hablaban por celulares, caminaban enredándose, me preguntaba que tan importante es informar algo todo el tiempo. Me pregunto cosas estúpidas a veces.
Caminé por otras calles del mismo país, esquivando bolsas, maquillajes y tacos altos. Sentí que mi cara estaba tan blanca como si me hubiesen borrado. La gente estaba fuera de foco, yo seguía una línea tratando de no chocar, tratando de no escribir lo que realmente pensaba y mientras tanto llegué hasta acá.

▓

2009-05-13T14:53:00.000-07:00

Acerca de lo que quisiera ser, esta vez leer imágenes.

Sé que alguien me lee.

Incisivo

2009-05-11T10:22:00.000-07:00

Tuve la semana entera, las horas y los días, se pasan como las canciones de un disco que escucho a menudo. Siempre espero al último día para sentir eso que se siente cuando no queda otra que intentar hacer lo que se debe. A duras penas pienso en eso, miro por la ventana, hay gente que sale a andar en bicicleta en esta tarde de domingo que no parece de otoño.
Anoche había bebido lo suficiente, como para pararme en la esquina de su calle y mirar hacia la izquierda. Estaba realmente a tres cuadras de su casa, hubiese querido llegar culpa de la casualidad y encontrarlo en cualquiera de las esquinas que nos separaban. Pero mi cara estaba como desfigurada, no solo estaba despeinada y vistiendo la ropa como si fueran trapos, sino que no podía ser de otra manera, mi cuerpo entero no soportaría una noche fuera de casa esta vez, sorteando la suerte de encontrarlo en cualquier antro o esquina. No podía, no tenía sentido ya… entonces doblé la esquina hacia el lado contrario, y esperé el colectivo. Aliviada me senté no muy contenta del lado del pasillo, decidí que lo más apropiado era escuchar esos sonidos poco agradables para mi madre e inentendibles por demás, que penetrarían por mis oídos mientras de a poco calcaban la forma de mis orejas y así más adelante me dibujarían por dentro con lápices de todos los azules posibles aquellos órganos que ya no suenan a nada que funcione bien.
La heladería estaba abierta, busqué las llaves dentro de mi bolso, doblé a la esquina de la calle más oscura y vacía. Crucé hacia el otro lado y caminé bastante rápido, miré hacia atrás antes de llegar a la esquina. Abrí con alivio la puerta de mi casa, la luz de mi habitación estaba encendida. Llegué, con deseos de todo aquello que no podía. Pensando en esto que me estaba sucediendo, en esa sensación inútil de vacío gris, con el deseo de morderme a mi misma para despertarme de este sueño tan profundo que ni sentido tiene. A diferencia de todo aquello que soñé esta semana entera, como el ascensor que portaba cuatro baños en su interior. O el regreso de Federico del exterior, que lo supe por anticipado gracias a la excelencia de mi radar onírico…estaba tan lindo con la apariencia del otro Federico, lucía rapado con lentes cuadrados, vestía un chaleco color bordó. Me sonrió con la más hermosa de las sonrisas del otro que no es quien era en verdad…. Y en sus labios pude leer la advertencia que decía: noo Romi y se fue hacia el fondo del lugar. Había cruzado para llegar hasta allí una habitación enorme llena de camas. No sabía donde estaba, seguía buscando, el lugar era similar a una estación de tren de madera inglesa, antigua y enorme, llena de gente elegante. Me desperté y recordé que ahora los días se hacen cortos y oscuros. Tuve la noche entera, para dormir flotando en la esfera pronta a estallar, mientras escribo estas palabras, de a poco las letras comienzan a forjar la próxima explosión dental, de nuevo soñé que se me caía un diente, esta vez nadie por la fuerza de un beso era el culpable de la ruptura, esta vez sentía algo en la boca que me molestaba, saqué aquello que lucía como una piedrita y lo tiré sobre una mesa de madera, el gesto repetido cuando hago a un lado aquello que no tiene sentido, la dentadura entera no se cae porque si, como la lluvia que tanto espero en el vacío de mi boca, en los huecos de mis días para inundarme de todo aquello que desconozco.

leer los labios

2009-05-10T09:22:00.000-07:00

Tengo un radar onírico
esos que aún sirven para los niños.
No hace falta que lo digas,
ya me enteré que regresaste.

a b s u e l t a entre las nubes de diferencia.

ª"

2009-05-04T12:36:00.000-07:00

Sin alojamiento para las atadaduras,

del vértigo nada queda delineado.

Llevo en los ojos una esquela mortuoria,

en la boca un nombre designado.

Morderé el silencio que nada en la neblina,

y en el infinito seré el ruido que te dejará ciego.

ELPASADOESMUDO

xtrñ.

2009-04-26T20:00:00.000-07:00

Caminar la noche entera, y ni el miedo es suficiente para saber la ausencia.

La propia.

adentro

2009-04-25T09:08:00.000-07:00

Una gota que cayó al océano,

inmensidad.

ausencia del verbo conjugado,

infinito.

vacío sideral repentino,

instinto.

Poema morfológico

2009-04-09T21:38:00.000-07:00

Y ahora sí, querido otoño...

traed el viento, algo de polvo

entre hojas secas y algunas nueces

entre el vacío

que enloquece, radiante espera

mientras no llueve,

un poema desde mis ojos...

aquel paisaje que no quisiera

llevarse el viento cuando lo soplo,

caer del aire la luna llena..

sentir el hueco,

cuando lo toco.

Develar

2009-04-01T17:12:00.000-07:00

Todas las mañanas delineaba el precipicio de sus ojos, una a una cosía sus pestañas, mientras miraba su reflejo en la ventana, era el viento quien desvíaba al tiempo cobarde. Y ella lo sabía.

Las palabras rotas viajaban en sus zapatos, como la poesía en su cuerpo entero, sucedía como cuando cesa el color del cielo, se suspenden los secretos debajo de la lengua, y los rostros incompletos ungidos en vino tinto salen a caminar en una noche negra como la verdad. Ella lo sabe bien, son aquellos los que no se portan en la cara visible, quienes deben abrirse, como dejarlos salir del cautiverio y ser presas de lo desconocido.

Si todo se trata de no quedar al descubierto, habrá que develar las tintas que componen esa imagen dulce detrás de aquellos signos de preguntas, es claro que lo que se esconde detrás de una fotografía, son los impulsos calcados, de recordar y repetir, la visión propia de lo que se quiere conservar, de lo que viaja en los zapatos y en el cuerpo.

La imposibilidad de la palabra, la música puede decir con exactitud, lo que aquellas callan se caen en el espacio del imaginario fotográfico. Y todas aquellas que transcurren en la retina de los agujeros faciales son las películas que se quiere ser, cuando todas las mañanas en su reflejo el fin dibuja el contorno de su paisaje para inventar un nuevo rostro para velar una maraña.

ª

2009-03-12T18:59:00.000-07:00

En el mar, hay un rincón para usted,

para irse, debería saber...

esa acción no es bienvenida aquí.

Es el viento quien pronuncia la abertura de los silencios,

perpetuos, sucios o pasajeros.

Al parecer de muy poco sirve

oír lo que suena hueco,

pues son sus ojos los que se van flotando

embriagados por tanta música

Cuando a mis pies llega la calma y los huesos que van quedando,

son los vestigios de la memoria que nunca aprendió a nadar.

se fué la magia

2009-03-09T10:37:00.000-07:00

He aquí un nuevo error dijo al levantarse un día soleado e impar del calendario. Sobre el mismo observó una nota melosa que cae y rebota entre las hojas de sus cuadernos inútiles. De todo lo que quiere decir se acuerda poco, hierve los ojos y en su reflejo puede ver un peinado altanero, digno de alguna belleza de posguerra que entre los tragos y algunas monedas pasaban la noche. Pero aquí no había explosiones, era una mañana fresca y estaba sola unos cincuenta años más tarde, finalmente desde su habitación esbozó algunas palabras, todas formaban frases incompletas sin algo de coherencia más que un amable hilo artificial que la tomó por sorpresa, enrredando sus pies hasta dejarla caer como parte de un pequeño coqueteo de la conciencia con la muerte

Yacía sobre el piso de madera gastado, en un camisón de color blanco se había desparramado como pudo sin poder. Es la incertidumbre la que viste el encantamiento y los dolores que se van formando en derredor de su figura. Ante la situación insoportable, tomó sus cosas desesperadamente y corrió hacia afuera, debía hablar con alguien, el vapor se escapaba por sus ojos, su cuerpo ardía burbujeante, del cuerpo solo quedaba la memoria mientras se alejaba de la escena del crimen.

La esperé largo rato en la esquina, pero nunca llegó, por mi parte, puedo decir que me cansé de dibujar rostros enteros, la había notado algo distinta aquella mañana en el espejo, pero no se me ocurría razón para sospechar de algo u alguien.. ¿Acaso necesita saberlo? Estimo que nosotras tampoco.

Jaque

2009-03-01T16:26:00.000-08:00

Es solo eso.

Delinear un tablero con los pasos,

descifrar incontables mensajes del horizonte.

Una calle desconocida y fotografiada me dijo:

los peones salieron del tablero primero.

Es solo eso.

Dejar caer los pies sobre el abismo,

reposar en los deseos de la luna,

volar hasta el fondo de la madriguera.

Escribir un pequeño cuento.

Es solo eso.

Soy libre hasta de mi sombra.

En jaque siempre con la memoria,

de quien sería si yo no fuera

ante el enajenamiento del ánima.

Agua de colonia

2009-02-25T14:27:00.000-08:00

Ya ves lo que ha ocurrido, finalmente la conversación como castigo, tomo lo que bebo como bebida de una manera tan apresurada que despacio pese al apuro irreal cae sobre los labios que llevo en el rostro tatuados, eso que tan lento camina, es lo espeso que bebo, me seduce dejando su huella en la piel sin color. Se manchan las prendas que no forman parte de este juego, sobre la mesa yace un tablero torcido de colores sobrios y texturas varias que se extrañan. Una descripción que hace las veces de espacio sin tiempo donde transcurren las insostenibles e inexistentes vacilaciones de la dama y el dramaturgo.

Esta tarde ha llegado el repartidor de recuerdos y son las medusas de todo el mundo las que inocentes se llevan los secretos que nadie pudo escribir en un lenguaje musical.

Mucha gente que se llama igual camina por las calles en distintas direcciones al igual que los que portan extravagantes nomenclaturas. Quienes falsamente creen que su ridiculez los hace caminar como el hombre en teoría caminó sobre la luna, y yo que solo la miro desde abajo pienso en aquellos que se olvidan que comparten iniciales y asientos de cientos de lugares que lucen preferenciales para los ojos de sus bolsillos.

La contingencia viaja a todas partes como los posibles errores de los grandes ejercicios combinados donde en vez de despejar la situación uno comienza a arrastrar y arrastrarse como si fuera sobre el barro pero fuera de foco, esto ocurre en las grandes distracciones por las cosas que pasan alrededor de uno y conforman los sonidos de aquella increíble música que estoy escuchando ahora y usted NO, pero se esconden fácilmente y lo complicado de la dificultad de oír es ella misma pensada como tal. De allí su origen interior que se defiende con una violencia elegante pacífica y verbal como si con espadas luchara contra espectros que danzan sigilosamente en un cuadro que ocupa la totalidad de las paredes de la habitación azul. La misma se ubica cerca del cielo que me mira caminar todas las mañanas por aquellas veredas gastadas, viendo como van algunos en bicicleta y otros caminan sin ruedas para robar más de cerca a los que tienen las manos vacías luego de su intercepción, caminaba la víctima y mis piernas temblaban, pues no querían oír pero tampoco encontrarse desprevenidas por oír demasiado aquello que ocultaba la verdad que sucedía. De repente y como pudo su yo huyó de cuclillas, como el día donde la protagonista no estaba en la película y la audiencia cambió de posición ácida.

A imagen y semejanza del linyera predilecto del micro central, dió pasos cómplices y pequeños colmados de picardía adictiva, más luego se encontró conversando con la hija de una rana estúpida. En ese momento los idiotas portaban siempre la misma cara, aplaudían la escena donde los festejos eran ajenos. Se conformaban con las migajas que les tiraban como si fueran aquellas horribles palomas que detesto, abrazos sucios y proyectos de unidad donde únicamente se puede aislar a aquellos que se paran contra la pared y no bailan, porque esta música moderna de los capitales es tan asquerosa que provoca el vómito, los recursos lucen inhumanos durante toda la historia. Sacan su máscara hacia el final de la obra de marte y preparan al próximo representante, para que la farsa como siempre continué su función hedionda.

papelito

2009-02-16T13:46:00.000-08:00

Las dulces palabras se acomodan desde el paladar al habla,

el viento fresco las deja ser canción.

Siete colores habitan el espacio,

nubes como sábanas envuelven la razón.

Es el secreto entre la furia y el silencio,

los rincones de calma donde se aloja el viento.

Una fotografía muda y ciega

Montones de flores, agua violeta.

La saya favorita, el dolor de las rodillas.

Visitar un cementerio en un río sin muertos,

es lo mágico de la isla en el medio de la altasal.

Llevo tranquilidad en el bolsillo pequeño,

y yo que te quiero poco no me olvido de soñar

que cubitos caen de los ojos, como piedritas al caminar.

Un yo circulatorio

2009-02-05T11:29:00.000-08:00

_Es la ausencia del papel la que desata la memoria, afirmó arrastrando los cordones que encerraban su mirada.
Espero te hayas enterado de la noticia: Yo no soy quién regresó.

_¡Ja! Ya lo habías anunciado en tu cuaderno azul: ¨voy a perderme de vista desvestida hasta encontrarte devastado¨
(dijo imitando su vocecita ridícula)

_¡Finalmente eres un atrevido! ¿Acaso no sabes que es la búsqueda de la inmensidad la que cierra el encuentro?
¡Adiósabismo! dijo bajito y en minúscula cerró la puerta del error y se fué silbando en picada.

Un paisaje mudo y real amortigua el golpe, todo vuelve a comenzar en mi.

Azul transformador

2009-01-11T22:11:00.000-08:00

Madrugada de silencio, vestida de oscuridad como el escenario. Entre cajas, bolsas y ansiedad, no duermo. Recuerdo el sueño de anoche, el cumplimiento de la palabra y el vacío radiante de mi cama. Paredes siderales me sostienen, floto en el aire porque soy libre. Soy un holograma, el eclipse que quiero ver, ante la entrada de luz de otra dimensión renacen mis sombras y cenizas. Las palabras vocales se desvanecen en el espacio como burbujas que inventa un niño en algún lugar remoto, en una calle vacía y con los zapatos rotos.

Los pensamientos son las verdaderas tintas sobre el cuerpo, el mar y la montaña en su inmensidad exterior incluyen el miedo. El afán de ser lo que se hace en el tiempo que se construye siendo. Es eso. Es mirar desde su base y pensar lo que se piensa cuando se sube. Mirar lo que se mira desde arriba, cuando los silencios son verdaderos silencios. Cuando las películas transcurren sobre la propia retina de nuestro globo ocular.

Estiro mis brazos del mismo modo en que prolongo mis buenas palabras, cambio los colores por que la alteridad produce las mutaciones visibles, las raíces solo se pueden ver cuando ya no están bajo la tierra, el movimiento de las hojas se puede oír cuando se escucha lo que se piensa.

¿Y si me dejo de ver? ¿Si abandono la esfera? Los pasos son hacia afuera y la jaula es tan grande como el trayecto de mi vuelo sin fin, sin numerar, porque si hay algo que no se gana ni se pierde es el tiempo mudo y real. Es la búsqueda de la inmensidad musical resonante aquella que cierra el encuentro de la palabra desvestida de los sonidos que las producen, los destellos de los sueños producen las verdaderas imágenes. Cruzo la barrera del barrio de la infancia, el walkman no funciona pues lo llevo en el bolsillo, ahora todo es distinto porque aún no tengo deseos de dormir, pero si me gusta escuchar el sonido del tren que irrumpe contra el cielo y marea que me miran mirar las flores de mi jardín imaginario.

últimamente me llamo naoko

2008-11-30T09:20:00.001-08:00

Fué cuando desperté. No es que había dormido por la noche ni mucho menos un largo rato por la tarde, solamente se trata de que de repente aquél silencio misterioso, aquella visita invisible, me sacudieron como si la realidad en realidad era otra y no la que yo veía. ¡Estás distraída! ¡Vivís en el otro y de la peor manera! Tan pero tan ajena a tus zapatos que se te enrriedan los pies con los pies de los demás, como si te metieran la traba de repente más de cien personas. Bueno no exageremos, más de cuántas... a ver.. ¿cuántas personas me importan? Bueno si multiplicamos por dos aquella cantidad.. tampoco son tantos pies.. pero si son importantes, pero pero pero tengo un solo par de zapatos.

El mismísimo fraude

2008-11-30T09:00:00.000-08:00

Estimo desde el tiempo en que no lo conocía y el que es hoy que se resume a un vago recuerdo; desde temprano era notable su elegancia infantil con su traje color beige y sus zapatos color marrón, gustos que persisten con el paso de sus años al parecer.
Puedo sentir aún entre sus marcas la inocencia desparramada, espiando los recuerdos ajenos, deseo robar descaradamente su fotografía para no olvidarme nunca de aquél que dejé pasar o decirle con vergüenza que me había enamorado, como si fuera una niña fotográfica.
Siento su gesto suave, permanente. Recuerdo el lunar cercano a su ojo izquierdo. La mirada fría e impenetrable, sus cabellos ondulados ocultos bajo aquella galera de color negro como la noche en que me vio bailar aquella música indescriptible. Todo parece cerrar cuando desde niño su madre enseñó lucir sus medias blancas en cualquier circunstancia, todo parece cerrar menos la historia que me cuento a mí.
¿Cómo impedir el relato continúe sin los sucesos reales? Caballero de alta montaña, venid con tu capa negra a buscarme. Son tus lóbulos soberbios aquellos que me llenan de angustia, quisiera vuelvas a mirarme detrás de la forma encantada de tus ojos, los que se abrían de par en par para comerme mejor.

nimiedad*

2008-11-13T14:38:00.000-08:00

.Desentendida.
Encontré un amuleto de yeso con los brazos abiertos
la cinta de un solo color
con todos los objetos adentro.
Nudos, agujas y alfileres cristalinas.
.Compresión.
Centímetros de distancia entre los ojos que me miran mirar
y nada que decir cuando existe el miedo
a saber quién sos.
Mi retina serìa como la película fotográfica
¿me contás?¿ me mostrás?
es algo pequeño pero tan importante que no me quita el sueño ni me lo trae,
por eso me gustaría oír o leer
algo que nunca sucedió y ya lo entendí matemáticamente.
.Refracción.

Cosa cierta

2008-11-02T13:17:00.000-08:00

Los lóbulos permanecen inalterables y ausentes,
se deshacen en mi mano durante las noches extensas
donde las lluvias anunciadas hacen lo suyo.

Las montañas no viajan por un beso de agua,
se limitan en sus mapas a esperar el acierto del pronóstico.
Hay sequía en los errores.

Una solución de sal pasea por mi rostro,
palabras diluídas descansan en mi garganta.
Ojos cerrados como las persianas de un local
evasor y clausurado.

Visitante de los paisajes compartidos,
enrredadera mágica y despeinada
quisiera no tengas temor de mi.

Sólo te quiero querer.

Lo irrompible

2008-10-26T18:08:00.000-07:00

No se escribe porque sí,
un pecado y una penitencia que en verdad no existen.
Vi una rueda líquida hecha con granos germinados de idiotez que cae como una catarata impensada, la boca del conquistador aún continuaba abierta con una pose espeluznante digna de un niño al que le rompieron su juguete, siente que todas sus canciones remuneradas por las sobras de aquellos adinerados de la noche porteña se hundieron, culpa de una joven disparatada e imprudente.
No se cree porque sì. Primero se crea.
Un espíritu devaluado, los problemas económicos llegan a todos lados.
Algo azota el mundo y la farsa continua su función.

Dìgalo con migomisma

2008-10-05T13:18:00.000-07:00

_Tengo miedo a los tiburones y así están las cosas.. todo permanece claro con el turbio engaño de la suposición ¿verdad?

_Es que el viaje es la certeza, como las letras que solo en el silencio son ellas mismas..

_Si.. cuando me deje querer, cuando quiera al mismísimo fraude con las riendas sueltas sin ser la ridícula pasajera de los sucesos... ese día los tiburones dejarán de existir

_ Es que todo depende del grado de gravedad de la realidad hecha ley, con su forma corrupta que sin rastros falsifica y adultera las cuestiones que están mal nombradas sin intención alguna.

_ Oh si, los grandes errores de la nomenclatura se extinguen como la imagen onírica de la escalera indefinida.

De flores conglomeradas

2008-09-21T15:53:00.000-07:00

Pusilánime

envuelta en un vestido lúgrube,

reinaba la carencia en los movimientos de su reflejo

yacía sobre un cristal azogado y plano.

Cualquiera diría que era un maniquí

olvidado en un desván lleno de polvo,

con la mirada siniestra dolía en silencio.

Esa puta canción le atravesaba el c-u-e-r-p-o-e-n-t-e-r-o.

Era un bisturí dominado por quien no sabe lo que hace

ante la música y el color del vino entre las flores del mal

con las cuerdas que le cerraban no solo la garganta,

sino la historia que culmina aún con los capítulos inconclusos.

Adiós abismo

2008-09-14T17:03:00.001-07:00

asco

altar

Primera lectura

2008-09-11T14:08:00.000-07:00

Soyunholograma

que lee

Sábado 13

22hs Ciclo de Lecturas

23hs CRISALIDA + LOS ABUELOS DE LA NASA

24hs Dj

entrada libre y gratuita

http://www.fotolog.com/plasmaunder_room

Piedras 1858 - Barracas - Capital Federal - Buenos Aires

La emoción motriz

2008-09-06T15:15:00.000-07:00

Alteración del ánimo in tensa,
una serie de cuestiones in ternas
conservadas en algunas heladeras de almacén,
que como una màquina de matriz de punto oculta
embebida en una frialdad que le es propia,
marca agujeros perfectos.
Hojas de mis ojos,
caladas con una precisión envidiable.
Y nunca nadie supo despejar tan terrible incógnita,
pues por ahora no diré el motivo de porque se baila en braille,
ni de esconder un juego en los residuos que no se saben leer.

Sìquica aplicada

2008-08-29T13:38:00.000-07:00

Escribir los sueños es sentir que una mala palabra azota con crueldad. Erguida miro el puente repetido, la plaza de las palomas y la mugre que viste sin elegancia el colectivo, intento hilvanar prolijamente el trazo que mis pequeñas alfileres dejaron al caminar descalzas y de incógnita.

¿Puedo?

Reflexión y refracción.

Tantos segmentos orientados, vectores de mi memoria, ellos si que pueden torturarme a diario mientras duermo, su fundamento en las leyes que estudian la interacción de la luz con los átomos musicales y los fotones que hacen lo propio en mi cabeza, despierto y sè que no es cierto, pero en realidad sé como se resuelven mis amadas fórmulas, sé que parte de todo eso es lo cierto.

Magnitudes escalares, montañas alejadas, y trenes retorcidos frecuentan con altura el carácter subjetivo de quién no escribe cuando duerme. Es el afán por el apuro que me deja sin realidad.

Sonido inarticulado

2008-08-18T14:08:00.001-07:00

Un azotador se aloja en un lugar recóndito, trabaja duro día y noche, a veces practica su baile moderno con sus zapatos de taco aguja y charol, sujeta los mismos a sus piernas con unos hilos de buena calidad, aberrantes y excesivos en su precio, raya el piso y la heladera mientras escucha la programación de su radio interior.

Ríe y patalea, porque no le cree nada a nadie. Es vegetariano, no usa nada que lleve pilas, no toma colectivos ni visita recitales de su música favorita, juega a ser spider man cuando pierde las llaves, corre al peligro, salta la soga y se mira en la vidriera para confirmar que aún mantiene el peinado, olvida el país donde vive porque practica un deporte de porte inglès, lustra su sangre y rinde honor a su apellido.

Una nueva especie espera ser comprada y regalada en las peores tiendas, abonada con una tarjeta de crédito ilimitada e irresponsable pues viene con un sonido inarticulado, ya no son los juguetes de antes que no requerían códigos de aprobación.

Un asunto estrafalario

2008-08-14T15:56:00.000-07:00

El resto,

la otra parte,

gran soporte de la imagen necesaria para hacer la otra mitad.

La tangible.

Cuando la imaginaciòn se viste insoportable, no hay otra vuelta de tuerca,

porque lo absurdo muere a mitad del proceso con una mente ridìcula.

Descuidada de mis obligaciones que fueron antiguamente apreciadas

por aquellos que hoy no tienen nombres, ni peinados dignos de elogios, me veo reflejada en un poco de agua estancada, con los zapatos viejos y los asuntos desparramados.

Arruinados.

Sin embargo son ellos los que fueron frìamente embebidos en la excentricidad màs pura

para instruirse con rigor y profundidad en una doctrina levemente àcida

que les permitiese quedarse parados con la cabeza alta para cuando reciban la estocada.

Y ahora siendo grises, parece que no sienten si quiera la herida que resulta de ellos.

Imagen Latente

2008-08-10T20:18:00.000-07:00

La mala palabra

2008-08-04T19:10:00.000-07:00

Decìa que estaba encerrada en sus propias palabras, como una jaula de personas,

donde escabullirse entre los muertos no era màs que nadar en las aguas de la nàusea interior actual.

Pobre, decía tantas cosas que parecìa estar mañatada a una interminable cadena de conflictos relacionados y geomètricos.

Decìa tambièn que deseaba que pase por ahì todo aquello que colme el trànsito, pero que no se quede nada ni nadie a mitad de camino, pues serìa absurdo y por eso dijo que hubo un sol que nevaba tristeza.

¿Fuè clara?

El asunto ajeno no tiene soluciòn ni cuestiòn alguna, la ausente disciplina resolverìa la ecuaciòn con una poesìa en movimiento, la rareza e importancia de los hechos sin certeza de la proximidad ausente.

Parece una señorita que solo dice que escribe para escribir y quisiera poder decirle algo a alguien que no la ha leìdo nunca y asì todo aùn no se atreve.

Se encuentra presa de las malditas terceras personas, estas no se lo permiten si quiera pensar, pues ha perdido ya el dolor verdadero, no le cree ni a su espejo lo que la mala palabra dice.

Afuera

2008-07-25T12:39:00.000-07:00

Hoy es un dìa fuera del tiempo.
aquellas cuestiones caen de mi mano
con la astucia de un ladròn distinguido.
No existen las èpocas ni las modas.
pero el hacer nunca es sin consecuencias.

Existe a partir de la cuenta,
es dar cuerda a un reloj de mentiras
o a la olvidada cajita que endulza los oìdos con miel de melòmanos,
entonces de lo anticipado, solo se dicen conjeturas
pero hay indicios claro...

Entonces,
¿Quièn suelta sus cabellos en el dìa cero?

Es un riesgo,
absurdo o no, uno o dos al fin..
hoy festejo mi frase mal gastada por los aprendices.
Deseo algo incontenible e incontable
quiero ser algo màs que un fraude.

Voy a escribirlo en la ventana,
y mirarlo de cerca hasta que se empañe.

Cuestiones hologràficas

2008-07-10T16:24:00.000-07:00

Agotada por el discurso,

con los asuntos que gozan de cierto paralelismo al cine francès,

reposaba en la puerta de su antiguo edificio etìlico.

Por desgracia, no se habìa animado a desarmar una a una sus pestañas.

Suele incluìr los ojos en los textos,

aquellos que nunca la leen

y presentan desventajas temporales

hablando de sì como si fuera otra.

Una suerte de enojos inàuditos le desatan

el peor de sus retratos mòviles.

Una dualidad que cataliza sumida en una noche

que no sabe a invierno, solo demora el proceso.

La iniciaciòn de lo indecible,

entonces preguntar era sin duda..

lo indecente y principal.

La obra

2008-07-01T08:39:00.000-07:00

La distancia de los tiempos disonantes que danzan con sus causas ante los demàs observadores que con prolijidad colman la sala asignada al evento.
Aquellos lucen congelados y perpetuos, permanecen en su cuerpo, procurando especular el siguiente paso, creen beber de sus copas el sabor de la noche pero es que ni aplaudir si quiera pueden, pues son sus manos las que hundidas en sus ojos se han fundido sigilosamente, impiden el movimiento mínimo, ahora son parte del paisaje de sus respectivos rostros que conforman ordenadamente el cuadro que cuelga en mi pared. Los ornamentos mutantes de mi pequeña habitación, han sido la mejor compañía en estos años, en estas noches frías y azules. Las personas gramaticales, ya son accesorias a todo hecho u acontecimiento, nada tienen que decir, ni hacer, por màs buena intención que justifique el nacimiento, al final nadie aplaude una vez que se cierra el telón de su sepulcro donde algo muere y nace al mismo tiempo.

Todas las mañanas del mundo

2008-06-20T20:21:00.000-07:00

Borròn y cuenta nueva.
Una vez a la semana, la goma bonaerense se deshace de aquellas imàgenes perturbadoras, purifica la memoria dolorosa y optimista de la autopista buenos aires la plata, la cual incluye un santuario que excluye tantas vidas ajenas y distantes que adornan el paisaje mòvil que contiene una vàlvula de vacìo sideral oculta.
No sabe si es frìo lo que siente, si es que està a punto de dormir congelada para despertar derretida, adherida quizàs a las sàbanas ajenas bicolores que entre cajas y bambalinas de bajas temperaturas, empeñan arañas de compañìa y giocondas que rompen las cabezas ausentes como si fueran guardias de seguridad.
Medita sobre el dìa en la noche, guarda su secreto acurrucada, en posición fetal, despierta de la misma manera, a veces siente miedo y paz. Dice que no sabe si duerme, siente que no durmió nada, pero la mente amanece tan clara como cuando las pepas crecen en un medio acuoso similar al uso de un super zoom superflùo donde todo se vè mejor, visión òptima estereoscòpica clarificada, hasta el cielo donde el dìa recièn comienza luce ordenado frìo, casi calculador. Ella siente que no durmiò, que soñò algo, como una goma de borrar bonaerense que escribe con los ojos y borra con los labios sus propios gestos manìacos que hinchados ya de tanto mirar olvidan el retrovisor en el bolsillo, conducen sin saber nada acerca del manejo, como todo lo que hace sin una tècnica que avale su valor.

La gente que vive cerca no lo sabe. Estàn tan lejos de donde la vida te hace una mancha secreta e indeleble.

La escena decente

2008-06-15T16:16:00.000-07:00

Aquellos dijo ser alguno su preferido, mis escritos crotos, fàciles como las mujeres que desvestidas coquetean a los oscuritos y mentirosos de la noche, rondando por lo inùtil de pensar lo no nacido hasta encontrar el modo de decir lo que hay cuando nada hay si quiera que ocultar y advierto no me quejo, pero se pide disculpas por las molestias ocasionadas a la gente que en apariencia la vida les baila atenta y campante vestida de rosa, color poco digno de ser sangre.

Todo sucede vertiginosamente con las voces en sus veces de soledad, gritàndole el miedo al oìdo desde adentro, menciono su nombre con enfàsis, es algo que disfruto como saborear a los cuadros que nunca he pintado, que aùn no he bebido y aùn asì admiro con un poco de sordidez su mejor pose de distracciòn.

La justicia ejerce una extraña fuerza de atracciòn, dijo su voz interior, pero de repente se veìa defendiendo ALGO sin mucho sentido, se desviaban las palabras que disparadas al silencio quebraban la paz como un dèbil cristal que apenas en unos instantes se rompe en pequeñas instancias que se saben veinticuatro años de memoria:

La escena acaba de comenzar, miro a mi alrededor con un dejo de odio y bronca ante la estùpida interpretaciòn y la falta de coherencia en las palabras mal utilizadas. La gente que cada dìa se hace màs gente y menos cercana. Eso no es lo que creìamos. No quiero decir el nombre, me veo sola parada en medio de la habitaciòn, sin nada màs que decirles.

La decencia y los dìas transcurrían con una claridad asombrosamente àcida. Era como resolver un càlculo matemàtico enorme, saber que la ausente disciplina resolvería mi ecuaciòn, era igual a como cuando de repente solo era ¨tù hija¨ y dejaba ser ¨la nuestra¨ desde la errònea voz de mis progenitores.

Allì estuvo el primer error, de la presentaciòn y el espacio.. ahora..

¿Què se dice? ¿Què se hace? ¿Còmo? ¿Cuàndo? y... ¿Con quièn?

vista interior

2008-06-01T18:40:00.000-07:00

(con la vista desvestida)

Pequeño poema interior

2008-05-26T18:20:00.000-07:00

Los ojos que miro sin saber nada de La vestimenta que cubre el deseo, ni como luce en su cuerpo esbelto aquel cuaderno de color infante que acumula los insectos suaves al tacto, con un sabor que no se sabe como sabe.

Colmado de palabras y dulces, el día se pasa entero, como un tren que se deja perder al cruzar len ta men te un puente viejo y oxidado, se miran en un decirse mutuo ante el miedo que oculta la noche y la distancia de los tiempos disonantes que danzan frente los demàs observadores.

¿Acaso se habrá notado lo evidente?

También se escapa èl, me escapo yo...con los cabellos pequeños y ondulados que incluídos en un tè sin frutos, se bebe lo que la noche dió al morir o quizàs no dió màs que el entendimiento de las bajas temperaturas, aùn en esa confusa despedida ella sostiene la pregunta casi como cuando se lleva un ramo de flores secas inùtilmente, la memoria sigue intacta y el dolor de nuevo que aparece, cuando en soledad se espera la venida de aquèl transporte imaginario, que me conduce realmente a mi hogar lejano, dudaba de su existencia, pero abro los ojos de nuevo, los abro como si levantara una persiana en desuso, siento que tengo frío, también eso que nosè como se llama, unos guantes nuevos y las manos en los bolsillos.

No quiero oír la música silbando bajito ni las conversaciones circulares, quiero que todo eso que pensè suceda. Beber el deseo de mi invierno durante el mes próximo, caminar las cuadras incoherentes y correr si así lo pide la luna. Abrir la puerta, abrir la cama y cerrar los ojos lentamente, la cabeza herida tiñe un sweater de escote redondo. Muero yo con la última adquisición del silencio de la moda. Recuerdo su escote lucìa diferente, pero teníamos cosas en común, entre ellas los modales.

Y ahora qué... ¿pasaran màs años hasta la nueva vista o algunos meses para las pocas palabras?.

Aspecto exterior nº 1

2008-05-16T14:54:00.000-07:00

Càpsulas, jarabes e inyectables
presentaciones sin numerar.

(lengua sintètica)

La interrupción del gran mecanismo
se hace mediante una supresión brutal.

(medianera intermitente)

Dispositivos activados,
el escenario de cero suena fastidioso.
Otra plataforma quizàs me conecte.

(evolución fluorescente)

Un cuarto de siglo,
algo baladì, pan y mermelada.
Juergas en las faldas con una carta de presentaciòn,
un tiempo verbal y un regalo.

(palabras presidiarias)

Una jaula de personas
primeras segundas y terceras,
obsequios y cortesía.

M

2008-05-11T08:37:00.001-07:00

No quiero ser madre,

no ahora,

una mancha horrorosa màs

encerrarme en mi cuerpo interior

como placard de aquella alcoba abandonada

tengo deseos de llorar ruidos

sin damas no hay caballeros

para los bolsillos, quizàs sea cierto

tengo miedo

Soy mujer

es eso.

Lucidez

2008-05-02T20:41:00.000-07:00

Un fantasma revoloteando en los dedos que inducen el tránsito,

perdí el hilo fundamental en los silencios matutinos

hoy cuando distraìda afirmaba mi muñeca frágil y diestra,

que màs bien le agradan las prendas semi sucias, semi rotas,

semi fusas, semi camas

cubiertas de delicia y encanto;

su camisa luce usada bajo un sweater de rombos dispersos

donde se lee la pequeña cicatriz de su gran herida secreta.

Entono esa canción que tanto disgusta,

cuando pienso en llamar al roto que rompió todo mi escenario,

llamas que alguna vez fueron fuegos fatuos me involucran,

prefiero ahora mejor cantar para adentro sigilosamente

tragandome algo màs que una odiosa melodía,

Se sabe que al principio y en el fondo digo con empeño:

¡que suerte que no lo hice!

Los finales lóbulos

2008-04-22T13:52:00.000-07:00

Acabo de leer un cuento,

de saber que extraño la pared y el canto.

La primera vez que vi sus orejas y sus ridículos pies,

me dí vuelta como si nada le sucediera a la noche.

Percibo la ausencia y la sufro,

pienso en sus lóbulos abultonados como bolitas de plastilina

que semiaplastadas yacían delicadas bajo la enrredadera capilar.

Me sienta bien acariciar el tiempo pasado que no asumo,

era tan lindo empujarlo hacia el sueño en la oscuridad

que podría empujarme al abismo que me absorve cuando cierro el libro,

cuando veo que no hay lòbulos ni un abrazo contenido y cuando sè

que acabo de leer una historia que terminó sin empezar,

sin mostrar mis pequeñas orejas, sin contar lo que apreciaba mi piel

con una sola necesidad de regreso, pienso en las sorpresas que prefiero,

aquellas que no se dán en los cumpleaños ni en la calle que maravilla

digo que extraño la pared y el canto,

con el beso de un pueblo de ausente final.

Las paredes

2008-04-22T13:03:00.000-07:00

Sentir su ausencia, aunque siempre estuvo ahí, quería verla por completo nuevamente, nunca dejó de estar en si misma, pero su estar implicaba un estar llena de cosas ajenas que impedían la visión plena de ella misma, y yo que nosè si nada podía hacer al respecto, de hecho no lo hice, solo me dedicaba a asumir que extrañaba mi pared.

Aclaro no es cualquier obra vertical que limita con su vecina de mediana edad, sino que es aquella que actuaba de soporte de mis pies maravillados o tristes, es aquella que amenaza con la espada, o donde hasta dormida solía darme la cabeza en su contra.

Es que lo que màs me molesta saber, es que èl era como una pared, era como hablar con, y entonces esto sí es lo que realmente me enfada, es que extraño su maldita dureza ausente con forma de pared, o yo quizàs a esta altura haya sido las veces de medianera distante de si.

Estoy acorralada, entre la espada y ella, yo u èl, quièn sabe a esta altura, algo màs que ninguna duda ante lo que digo con firmeza, es que la pared jamàs habla con la pared.

Un deseo, es d- e- m- o- l -e -r.

Un atentado, es esto.

C ementerio

2008-04-16T18:55:00.000-07:00

Aquella continuidadesiemprelomismo, que cierra sin dar paso ni lugar a algo que quiebre la dificultad para convertir palabras con o sin sentido en ese algo que hoy me produce el deseo de RENUNCIAR, y es màs que eso, de hecho renuncio. renuncié reanunciadamente en reiteradas ocasiones anticipando el gran momento en que les grite un día con buenos y malos modales que renuncio, pero de todas formas y colores quiero que sepan queridos lectores invisibles que yo ya he renunciado.
Nada, si ya está todo quemado, el fuego avanzó con altura, y las palabras tomaron la habitación, la distancia desesperada y anticipada como siempre, el amor propio, un espejo roto y un parto imaginario.

Force dijo la partera, que la niña nace muerta, si claro.. eso decìan aquellas voces que colmaban conversaciones de ascensores antiguos y precarios. Ruidosos subían y bajaban sin alguien que cierre la puerta con errores, ni que se mire en un espejo turbio con miedo de ver una sombra a su lado, una sombra que no existe màs, por que nuestro programa de televisión de cuarta fué apagado, como las mismas llamas que nos quemaron. Y esas sí solo fueron de primer grado, tan infantiles que dan verguenza las curaciones, pero asì y todo desde el hospital, viendo a los demàs en la continuidad de sus días con sus nuevas rutinas que me incluyen, desde allí afirmo con puño y letra en el rostro de quien se atreva a mirarme de cerca: Renuncio al papel de mujer hermética, todas las pestañas estàn atentas, las pupilas dilatadas y despegadas de mi misma.

No vuelvo a respetar distancias ridículas que encienden vínculos vacíos y círculares desgraciadamente conocidos ya, hubo una mutación importante, un silencio pronunciado, una araña en mi jabón a la mañana y esto que sucede que me pasa es porque no dí paso a la conversación que convierte, la que produce una metamorfosis sin fin, de nuevo he soñado con el sementerio, el tercero, y dije ya màs de una vez que se escribe con cè de casa, esta vez caminaba por un parque, un falcón rojo estaba estacionado, en su interior había un hombre mayor de edad con una boina y me miraba de reojo. Tenía miedo, seguí caminando, bajo un escalón por el costado izquierdo cruzo un pasillo amplio y blanco, era de noche y allí estaban los nichos, esta vez sí había flores. Recibo un llamado telefónico, el hombre me dice algo mientras una mujer de frente con mímicas me dijo otra cosa. A B C ementerio, ya son tres y es la tercera vez que sueño.

masticar vidrio

2008-04-09T13:40:00.000-07:00

Cosas delicadas y quebradizas me causan gracia, no han provocado ninguna herida profunda aparentemente, solo en mi antebrazo derecho se observa un rasguño de unos siete centímetros cuyo origen desconozco.

Parece que ya es una costumbre, de las malas quizàs, que durante la misma época del año, me cuentan el mismo chiste machista, puede que se deba a que cìclicos y fundamentales me resultan los cumpleaños, y los de eso opuesto.

Entonces por lo pronto debo comenzar mi retirada con la inconciente y ya anunciada renuncia mutante, contando un chiste feminista y elegante a el bueno de la película, se sabe que no puedo evitarlo, la prostituciòn de los sentidos copropietarios se ha adueñado de mi.

La renuncia

2008-04-04T18:35:00.000-07:00

Nada que me limite, que me queme.
Carencia absoluta.

Fuego
No hay solvente ni soluto que indique permanecer en este sitio,
no hay vínculo verdadero que haga sentir pertenencia ni solución como resultado.

Agua
La propiedad benèfica invisible ya, la paz ausente, la risa apagada como cenizas viejas que con el viento se alejan como quien podría secarme las làgrimas novatas.

Tierra
Deseo entonces me quemen las pestañas, me deshagan en un cenicero verde la mirada

porque ninguna fiesta u obligación observo, nadie que las vea cerrarse de par en par al dormir.

Sangre

exposiciòn nùmero dos

2008-03-31T15:49:00.000-07:00

Dos años estuvo para parir la voz, desde aquèl dìa que hizo pùblico y a escondidas su adicción, que con miedo o verguenza logró escupir finalmente a aquellos sonidos que sin forma se vieron perdidos ante la nueva buena, así y todo tratò de incorporarse a su cuerpo que colmado de ojos expectantes devolvían el fiel reflejo de aquella chica que desde el piso veían erguida a la izquierda del montaje, seriamente cerrò los ojos, prestaba silencio detràs de una melódica que despertaba su violencia, oía el piano de su infancia, el costo de la espera, las palabras àcidas mirando a la otra, ajena y desconocida virtuosa que en su presencia aguda grababa sus sonidos extranjeros.

Era de otra religión y lo disfrutaba, no ella que lo padecía por lo que la historia dicta sino la otra que es quièn se esconde en una tercera persona traicionera.

¨Y si sabía... dice para su interior sucio e insolente ciego, movía mi extremidad posterior del cuerpo, sì, aquella que se ubica cerca de la columna vertebral de algunos animales.¨

experimento nº 24

2008-03-27T19:56:00.000-07:00

Acciòn y efectos musicales,

dibujos que con acentos significativos deseo

con todos los parèntesis posibles tantos mudos como sonoros,

aquellos que interrumpen el sentido y no lo alteran.

Podemos suspender el discurso o la conversación convexa.

Cumplir los años, delinear el perímetro

de la forma de mi estrella: algenib.

Catalizar mi catastròmica existencia,

dueña de una tormenta de luna azul que apenas despierta.

Gènesis de mi mutaciòn anunciada.

uno dos tres

he aquí mi primera prueba.

desentierro del lenguaje

2008-03-14T18:15:00.000-07:00

La palabra que se extiende en el expacio

sobre una máquina de excribir olvidada,

la que se dice literalmente mecànica quema los dedos rìgidos,

con ojos fràgiles como los vidrios que rompen mi garganta al masticar.

Insomnio pasional, digestión anulada

es que de mi boca caen soldados muertos,

presiono el gran mecanismo de agua

guerra propia àcida y macabra.

Una hora inocente

cierra la puerte fuerta

cose los ojos del verdugo

cierra la boca y duerme.

Mutación importante

2008-03-07T12:55:00.000-08:00

Si pudiera resolver bajo el título de alteridad sin alteración el producto indicado de factores numéricos y literales que componen mi forma nominativa, quebrada y ùnica como su primera persona del singular de apariencia màs o menos destruída o tal vez aquèl intento de quien se mira en un cristal azogado a diario sin versos en su cabeza, probablemente yo sería puntual pero entera mente dividida, desataría una cuestión en la dificultad de soltar mis cabellos sobre los suyos, de prevalecer en un peinado que cambia de forma constantemente, que no se aferra con ninguna horquílla a ninguna ondulación ajena.

Al noroeste

2008-02-29T17:39:00.001-08:00

La facilidad en el sueño con la palabra que mejor se canta o se escribe con hilos de lana, mientras lentamente comienza el proceso que egresa de picar las conjunciones verbales en un papel de arroz, ella sabía que màs tarde llegaría quién creía estar buscando en un paisaje virgen.

¡Quebrada está la ciudad!, pensaba al mirar el extenso recorrido, tres horas de aquí para allà, más otras tres y otras tres y otras nuevas horas, tantas para entender que había pasado lo mismo de antes, lo que pensaba al mirar el extenso recorrido mientras repetía la misma frase mientras miraba a otras horas distintas aguadas.

El viento penetra de cerca, y es que va a acabar congelada si continúa esperando aquellas horas, la humedad solo resta en los labios que dicen la palabra perfecta, un silencio es lo que se besa con los ojos confundidos ante una realidad que nos devuelve al mundo civil con una patada gigante.

Manzanas y duraznos se fuman en la cima, mientras afuera los uniformados y disfrazados, presididos por la figura de la muerte como poder igualador de todos los estamentos, viven evidentes de lo pleno.

Todo puede durar un poco más de 15 horas y no por eso dejar de ser algo hermoso, cuando el desencanto de lo propio solo se vè al mirar en un poco de agua estancada, recordando aquellos caprichos del violín que suena y encandila con recuerdos esfervecentes ante una alarma aguda y cerebral.

(una concepción del tiempo distinguida)

¿Y ahora qué?
¿qué se dice?
¿qué se hace?

Contarlas hasta el cansacio, será mi próximo intento por conciliar el sueño que se araña un sábado por la noche.

Catastròmica

2008-01-27T03:10:00.000-08:00

Haber la igualdad y proporción de los hechos con la caja de escritura de los terribles sucesos que nosè si decirlos o no; es algo que quizás no tenga punto de intersección como las líneas de subtes, energías, drogas y colectivos de los dibujos que en algunos juegos sirven para cualquier lance favorable.

Es decir lo que hace unos días podía sentirse con mucho atractivo y simpatía reluciendo en el podio, a la altura de las circunstancias y sobre el largo pedestal, puede tambièn convertirse en un autodio que viaja a la velocidad de la luz, por lo que esta incógnita se dirige de cualquier modo a su reunión de miembros escogidos en una asamblea para examinar ciertos asuntos de la comediògrafa aquí escribiente, y es entonces cuando este astro errante que en la curva excéntrica acompaña al dolor que la ausente dientista ha provocado, da origen y color a las falsedades de la persona inventora de los sentidos que comprenden al sexo opuesto.

He dicho que las aventuras de mi cadáver exangüe, levemente retorcidas son las primicias de este año repleto de signos ortográficos que se ponen al principio y fin de las citas. Mis holodramas como medidas de seguridad extremas bailan afines y jocosos, destruyen todo rastro de buena voluntad hacia el amor propio, las cuestiones pertenecientes al ruido del folklore tienen génesis en aquella boca desconocida MINÚSCULA, cuando la mía ornamentada y con sus moléculas alteradas solo pueden decir que la comparación es un medio de destrucción gratuito.

Ajedrez

2008-01-15T17:28:00.000-08:00

Habíamos hablado de tantas cosas importantes que pretender mencionarlas ahora, podría ser casi como servirme en una pequeña bandeja hacia los comensales, una niña envuelta con danza, pero no. La bandeja está rota y es de color rojo; frìa como la carne insulsa a punto de ser mutilada. Por lo que sòlo se ofrecen voces en el menú del mes.

Grito la felicidad, cuando al olvido no se le caen las pestañas en un hoyo profundo, aunque este se encuentre seco; entonces quizás sea por eso que deba descender por la madriguera, caminar en el cementerio sin alterar su primer consonante. Despacio esquivando al rey, la reina, alfiles, torres y caballos, mientras provoco un pequeño saltito musical al desplazarme, deseo tenderme en el piso con los pies para arriba pero con la boca para abajo y así espero capturar en un papel con formas y palabras el dulce aspecto de mi araña. ¡Ella es tán coqueta!, que posa para la imán gen con sus cuatro pares de patas. En la boca lleva un par de uñas venenosas bicolores. Viste un sombrero fresco y delicioso; la mitad de una naranja que tiene de seis a ocho centímetros de diámetro, sus gajos agridulces son el último silencio de la moda.

colisión

2008-01-04T16:49:00.000-08:00

Ha habido un acccidente de tren, cantaba con su guitarra el chico sincejas con camisa escocesa, que supo ser gran destructor provocador de intensas oraciones entonadas desde el centro de mi garganta cuando caminabamos por las calles que bordean la casa cuna.

LLegaron las noches borrascosas, con víctimas y distraìdos que atropellan mediante palabras y actos a la prosa que se ha instaurado en mi piel-memoria, y cada dìa me aseguro que mientras pueda nombrar los acontencimientos no habrá tintas en mi piel de muerta. Pues no quiero nada que sea fijo, prefiero los ornamentos a la deriva para que en grandes pasillos me recorran como empedrados desarmados tal como sucede en las peores pesadillas vividas. Al fin algo que sè que no quiero, volviendo al inicio de mi oraciòn precedente... y pensando en la versión afirmativa por ejemplo que yo podría decir, ¿ què puedo mencionar? que no sea una serie de cosas que se extienden de manera creciente y desesperada con forma de puntos que comienzan siendo suspensivos hasta lograrse dobles y finales ...............................:

Siento que invaden pájaros moscas cuasi palomas horripilantes arruinando un paisaje establecido. Yo no buscaba una conversación, me expuse a un dicho y la posibile réplica. Es un riesgo, decirle fuchi a una paloma, cuando lo único que desea es atropellarte en un juego sucio y violento.

¿ Acaso no se dió cuenta que estaba todo cantado de antemano?

Puntual ción

2007-12-25T18:08:00.000-08:00

Una pausa completa, indica mi hablar en el modo de decir una palabra tras otra con el tono adecuado para decir aún mucho más de lo que estoy diciendo, entonces cuando solo he de callar estoy diciendo todo lo dicho con el tono apropiado de mi voz muda diciendo aún más de lo que estoy silenciando, como cuando se lee para adentro o se canta moviendo los labios sin emitir sonido alguno, es algo como un pequeño punto donde transcurren muchas más cosas que las perceptibles. Pero que acompañado de una mirada que dice: ¨esto es un punto¨; no es una simple descarga de tinta, ni una breve interrupción. Es ¨.¨

Siempre se habla con un sentido, sino es necesario mudar la falla a otro lugar, he dicho despacio y a los gritos, entonces llena la valija de palabras sílabas nudos letras frases oraciones incoherencias prepocisiones artículos verbos sujetos predicados significados caos quejas líos broncas alegrìas fksdfjdgfudhbgujdhgjdngdgdgfhgjhgieretetedsdt y vete de mi entonces si no puedo nombrar lo que sucede con lo aprendido adentro de esta llave encontrada para abrazar varios conceptos, no quiero cortar el sentido de mi discurso con una oración incidental, probablemente lo haya realizado incontables veces, pero no deseo intercalar fechas u otros datos aclaratorios para mis pequeñas acotaciones de una obra dramática. Catastrómica.

Separo mis frases y mis actos en un mismo párrafo, para sustituir conjeturas cada puerta ha de estar cerrada, cada zapatilla donde se ha dejado haciendo las veces de códice o referencia, así sea en el medio del camino, una cartera en el piso y asomadas las cosas para no olvidar, llamando la atención propia con un asterisco invisible al pie de mi página.

Desparramadas ya sobre la mesa, se dejan caer suaves y violentas, tomo la tijera del jardín de infantes para dividir una pa la bra que va al final de mis líneas y no cabe entera en los renglones que componen mis cabellos, pues debo apresurarme sin rasurar los temores o dudas colocando tres puntos locos y suspensivos casi al final porque me conviene dejar la oración incompleta me dijo el otro día la contingencia ...

cartabierta

2007-12-20T18:28:00.000-08:00

Corre spondencia,
que ya no hay espejo que te lleve galopante de àngulo a extremo.

Ni reflejos de un cielo rosáceo,
que colmado de gritos de ahorcados con sus manos tendidas
conforman los desganados dolores y las heridas de la postal.

Rige mi cadáver exangüe,
un sobre desnudo
y un cuerpo impreso,
indeleble mujercilla con dolor de remitente.

Sellos y estampillas la coronan
uniformes, los insectos coleccionistas aùn se asoman
con las sàbanas de vidrio para develar la imagen de sus pupilas irritadas
y fué la noche quién guardó el secreto en el tintero.

espejuelo

2007-12-09T05:42:00.000-08:00

A imagen y semejanza,
con símbolo y figura
latente.

Reflexión de rayos
haces y mètodos
cambia la dirección de la luz
que me compone
cuando las notas del silencio
ocultan el estruendo.

Se cayò la imagen,
de caìda y de ausencia de palabras
cuando lisa y pulida
mi luna de cristal azogada
ya no refleja nada.

El peso del espejo,
como un muerto al hombro
cruz que extraño,
los vidrios en el borde del cuerpo
y una herida que sangra de memoria.

Habladurías en el vulgo

2007-11-30T13:04:00.000-08:00

Derramar la falla pareciera demasiado,
como recurso la transición de un renglón a otro,
de cambiar la inicial muerta o muda por todo un abecedario ligado
es lo primero que me ocurre, en un paréntesis curvo y filiforme.

Dòciles mis palabras sin vestidos ostentosos,
Sabiduría fràgil y aparente
que caen como hojas secas y estúpidas.
Sin embargo mis raíces, advierto, rompen baldosas opàcas.

Acaso en la oscuridad, ¿ Sàbes aún su significado?
¿La sìlaba quemandote los labios, el dedo en la boca para pal parla?

No se aprenden con su mención en voz baja, escondida, a la espera del golpe meditado.
Se saben con la abertura ruidosa de una ventana en desuso,
pues no basta con asomarse y chistar,
hay que bajar los escalones saltearlos y ensuciarse los pies de ser necesario,
de hecho el uso de un calzado, es solo un ornamento.