Todas las mañanas del mundo

Borròn y cuenta nueva.
Una vez a la semana, la goma bonaerense se deshace de aquellas imàgenes perturbadoras, purifica la memoria dolorosa y optimista de la autopista buenos aires la plata, la cual incluye un santuario que excluye tantas vidas ajenas y distantes que adornan el paisaje mòvil que contiene una vàlvula de vacìo sideral oculta.
No sabe si es frìo lo que siente, si es que està a punto de dormir congelada para despertar derretida, adherida quizàs a las sàbanas ajenas bicolores que entre cajas y bambalinas de bajas temperaturas, empeñan arañas de compañìa y giocondas que rompen las cabezas ausentes como si fueran guardias de seguridad.
Medita sobre el dìa en la noche, guarda su secreto acurrucada, en posición fetal, despierta de la misma manera, a veces siente miedo y paz. Dice que no sabe si duerme, siente que no durmió nada, pero la mente amanece tan clara como cuando las pepas crecen en un medio acuoso similar al uso de un super zoom superflùo donde todo se vè mejor, visión òptima estereoscòpica clarificada, hasta el cielo donde el dìa recièn comienza luce ordenado frìo, casi calculador. Ella siente que no durmiò, que soñò algo, como una goma de borrar bonaerense que escribe con los ojos y borra con los labios sus propios gestos manìacos que hinchados ya de tanto mirar olvidan el retrovisor en el bolsillo, conducen sin saber nada acerca del manejo, como todo lo que hace sin una tècnica que avale su valor.

La gente que vive cerca no lo sabe. Estàn tan lejos de donde la vida te hace una mancha secreta e indeleble.

La escena decente

Aquellos dijo ser alguno su preferido, mis escritos crotos, fàciles como las mujeres que desvestidas coquetean a los oscuritos y mentirosos de la noche, rondando por lo inùtil de pensar lo no nacido hasta encontrar el modo de decir lo que hay cuando nada hay si quiera que ocultar y advierto no me quejo, pero se pide disculpas por las molestias ocasionadas a la gente que en apariencia la vida les baila atenta y campante vestida de rosa, color poco digno de ser sangre.

Todo sucede vertiginosamente con las voces en sus veces de soledad, gritàndole el miedo al oìdo desde adentro, menciono su nombre con enfàsis, es algo que disfruto como saborear a los cuadros que nunca he pintado, que aùn no he bebido y aùn asì admiro con un poco de sordidez su mejor pose de distracciòn.

La justicia ejerce una extraña fuerza de atracciòn, dijo su voz interior, pero de repente se veìa defendiendo ALGO sin mucho sentido, se desviaban las palabras que disparadas al silencio quebraban la paz como un dèbil cristal que apenas en unos instantes se rompe en pequeñas instancias que se saben veinticuatro años de memoria:

La escena acaba de comenzar, miro a mi alrededor con un dejo de odio y bronca ante la estùpida interpretaciòn y la falta de coherencia en las palabras mal utilizadas. La gente que cada dìa se hace màs gente y menos cercana. Eso no es lo que creìamos. No quiero decir el nombre, me veo sola parada en medio de la habitaciòn, sin nada màs que decirles.

La decencia y los dìas transcurrían con una claridad asombrosamente àcida. Era como resolver un càlculo matemàtico enorme, saber que la ausente disciplina resolvería mi ecuaciòn, era igual a como cuando de repente solo era ¨tù hija¨ y dejaba ser ¨la nuestra¨ desde la errònea voz de mis progenitores.

Allì estuvo el primer error, de la presentaciòn y el espacio.. ahora..

¿Què se dice? ¿Què se hace? ¿Còmo? ¿Cuàndo? y... ¿Con quièn?

vista interior

(con la vista desvestida)