La palabra que se extiende en el expacio
sobre una máquina de excribir olvidada,
la que se dice literalmente mecànica quema los dedos rìgidos,
con ojos fràgiles como los vidrios que rompen mi garganta al masticar.
Insomnio pasional, digestión anulada
es que de mi boca caen soldados muertos,
presiono el gran mecanismo de agua
guerra propia àcida y macabra.
Una hora inocente
cierra la puerte fuerta
cose los ojos del verdugo
cierra la boca y duerme.
5 comments:
leerleo...nuevo visitante ha llegado a planeta...muy lejos estoy...pero algo ví que me hizo quedarme...pero me voy...
La experiencia no debe extenderse hasta extremos extraños, donde el exabrupto puede explotar sin éxtasis ni éxito.
El verdugo no tiene los ojos cosidos, ya usa lentes de contacto y por las noches parpadea al compás de las mariposas con alas azules que merodean tu conciencia.
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vos sos singular. hermoso.
Como dijo el poeta, "la palabra es abeja y el silencio es miel".
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