Hoy un manto de (...) (sensaciòn indecible) me cubrió, cuando caminaba por mi avenida hacia la peluquería.
(de ida y venida)
Descubrí una feria americana ubicada a media cuadra de la calle Barceló.
Una vez soñè que en un local de esta (no) categorìa (que no existía en mi querida a-ven-ida) no conseguía una remera negra, la ropa colgaba en perchas desde el techo. No habìa nada en el piso, es más no recuerdo el piso.
Los colores eran fluorescentes, un tanto irreales. Yo no comprendía la ausencia de mi color.
Lo curioso es que en el sueño el local americano era hacia la derecha de Barcelò.
(ab-zurdos reales)
En el recorrido de regreso a mi casa, mostrando mi nuca, mi lunar favorito, mi corte viejo de pelo, veo venir de frente, a un señor mayor del mes de mayo, con una remera blanca, donde se leía claramente:
Algenib
Casual, causal, quièn sabe de qué modo en mi mente ocurre.
Algenib según un Sr. mayor (Maestro J) es mi estrella. Yo nosé mucho de esas c-osas, co-ordenadas, signos, posiciones del sol, la luna y mi (re) nacimiento (pròximo).
Pero bueno, sè que hoy algenib , y las estrellas rìen dulcemente.
pd: espero no ser tan con-fusa.
2 comments:
Más que confusa yo diría di-fusa, casi casi, sin-fusa.
Pero no importa, a veces es preferible ver solo la sombra, y sobre ella, quiza, conjeturar todo tipo posibilidades. En definitiva los sueños, los recuerdos, la vida misma toda, es un suponer constante. Solo que simulamos saber de qué se trata. Así que si no la entiendo, poco importa.
Un adios.
Si, quizás sea hora de mi silencio para aclararme, o es esa charla con mi inconciente que sumado a las torpes palabras, no se escriben para la comprensión, sino solo la mía, acto egoísta mi escritura como el suicidio.Si. recurrente, siempre preferir ansiar el silencio de. Pero no. saber que no.
Me gustó mucho la idea de la máquina del tiempo, vivo viajando en ella. vivo. ¿vivo?
Lo que no creo que exista además del tiempo, es un arte de seducción, por lo menos yo siento que quedo totalmente excluida de ¨lo que¨a la mayoría le atrae.
Por así decirlo, siempre hay un roto para un descocido.
Un escritor para un lector, un músico para un oìdo, un amor para un odio. un desamor para un olvido.
gracias por pasar.
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