En el piso, acostada boca abajo, de frente al patio, la soga cuelga, mis broches espían. La postura adolescente de la niña que es mujer que duele sin luz, que escapa de su propia oscuridad con lo que del día queda.
Ya no puede decirse el silencio, el dolor de callar no lo sostiene y encuentra la libertad del no cuaderno ni espacio convencionalhabitual donde se terminò de ser. Ahora se es.
Acà soy la que escribe, la mujer dolida que calló y solo escribe. Aquella que vestida de ironía y superaciòn no entiende. De hecho la vida del artista no es para comprender, es la que se vive como puede.
Cada dìa de todos mis días, los vivo bajo el doloroso manto de ser quien soy, de saber el NO.
De saber o de ver lo ameno. A mi no me ame, no ame.
Y asì puedo jugar taaanto, como lo hacía con las muñecas, nunca me fueron estáticas, tenía pocas, las cortaba, rompía, arreglaba, disfrazaba, vestía, desnudaba.Las cambié por mis palabras.
Gracias a la memoria, me moría. Me iría fundida en mis escritos y me re-iría de mi misma, tal como se fué la luz de hoy.
2 comments:
Ardiendo en letras. Quemándose uno al fuego lento de la desdicha y el único: el desamor.
Sentirse marioneta abandonada y jugar en el cuarto oscuro de las emociones, siendo una sombra de nosotros mismos y una esperanza de juguete.
Adios.
feliz es vaca ci ones
feliz no es na vi dad
feliz no es año nuevo
feliz es in feliz
un in tervalo,un des canso
un des amor, un ti empo
un es pacio, sus pensión
de spacio cada vez ves
lo que real mente paz a
dà es cucha r habla r se
ex traña en mi no es ex
era en si mis mados dos
in cluido en un dolo r
la vu el ta el re greso
y lo que no se sabe ver
antes de un re creo.
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