Puntual ción

Una pausa completa, indica mi hablar en el modo de decir una palabra tras otra con el tono adecuado para decir aún mucho más de lo que estoy diciendo, entonces cuando solo he de callar estoy diciendo todo lo dicho con el tono apropiado de mi voz muda diciendo aún más de lo que estoy silenciando, como cuando se lee para adentro o se canta moviendo los labios sin emitir sonido alguno, es algo como un pequeño punto donde transcurren muchas más cosas que las perceptibles. Pero que acompañado de una mirada que dice: ¨esto es un punto¨; no es una simple descarga de tinta, ni una breve interrupción. Es ¨.¨

Siempre se habla con un sentido, sino es necesario mudar la falla a otro lugar, he dicho despacio y a los gritos, entonces llena la valija de palabras sílabas nudos letras frases oraciones incoherencias prepocisiones artículos verbos sujetos predicados significados caos quejas líos broncas alegrìas fksdfjdgfudhbgujdhgjdngdgdgfhgjhgieretetedsdt y vete de mi entonces si no puedo nombrar lo que sucede con lo aprendido adentro de esta llave encontrada para abrazar varios conceptos, no quiero cortar el sentido de mi discurso con una oración incidental, probablemente lo haya realizado incontables veces, pero no deseo intercalar fechas u otros datos aclaratorios para mis pequeñas acotaciones de una obra dramática. Catastrómica.

Separo mis frases y mis actos en un mismo párrafo, para sustituir conjeturas cada puerta ha de estar cerrada, cada zapatilla donde se ha dejado haciendo las veces de códice o referencia, así sea en el medio del camino, una cartera en el piso y asomadas las cosas para no olvidar, llamando la atención propia con un asterisco invisible al pie de mi página.

Desparramadas ya sobre la mesa, se dejan caer suaves y violentas, tomo la tijera del jardín de infantes para dividir una pa la bra que va al final de mis líneas y no cabe entera en los renglones que componen mis cabellos, pues debo apresurarme sin rasurar los temores o dudas colocando tres puntos locos y suspensivos casi al final porque me conviene dejar la oración incompleta me dijo el otro día la contingencia ...

cartabierta

Corre spondencia,
que ya no hay espejo que te lleve galopante de àngulo a extremo.

Ni reflejos de un cielo rosáceo,
que colmado de gritos de ahorcados con sus manos tendidas
conforman los desganados dolores y las heridas de la postal.

Rige mi cadáver exangüe,
un sobre desnudo
y un cuerpo impreso,
indeleble mujercilla con dolor de remitente.

Sellos y estampillas la coronan
uniformes, los insectos coleccionistas aùn se asoman
con las sàbanas de vidrio para develar la imagen de sus pupilas irritadas
y fué la noche quién guardó el secreto en el tintero.

espejuelo

A imagen y semejanza,
con símbolo y figura
latente.

Reflexión de rayos
haces y mètodos
cambia la dirección de la luz
que me compone
cuando las notas del silencio
ocultan el estruendo.

Se cayò la imagen,
de caìda y de ausencia de palabras
cuando lisa y pulida
mi luna de cristal azogada
ya no refleja nada.

El peso del espejo,
como un muerto al hombro
cruz que extraño,
los vidrios en el borde del cuerpo
y una herida que sangra de memoria.

Habladurías en el vulgo

Derramar la falla pareciera demasiado,
como recurso la transición de un renglón a otro,
de cambiar la inicial muerta o muda por todo un abecedario ligado
es lo primero que me ocurre, en un paréntesis curvo y filiforme.

Dòciles mis palabras sin vestidos ostentosos,
Sabiduría fràgil y aparente
que caen como hojas secas y estúpidas.
Sin embargo mis raíces, advierto, rompen baldosas opàcas.

Acaso en la oscuridad, ¿ Sàbes aún su significado?
¿La sìlaba quemandote los labios, el dedo en la boca para pal parla?

No se aprenden con su mención en voz baja, escondida, a la espera del golpe meditado.
Se saben con la abertura ruidosa de una ventana en desuso,
pues no basta con asomarse y chistar,
hay que bajar los escalones saltearlos y ensuciarse los pies de ser necesario,
de hecho el uso de un calzado, es solo un ornamento.

¡Ur gente!

_ Poesía Buenas noches.

_ Si oficial, he oído un ruido espeluznante, necesito envíen con urgencia una patrulla a mi domicilio mental.

_ Señorita tranquilìcese, digame su ubicaciòn...

_ Em, vivo en la calle Quieroestarsola ... tuuuu tuuuu tuuuu

Tampoco centrada

No es justificable

lo que de tu boca sale

ni lo que tus actos dicen.

La acciòn que antes justificaba, la mía, ya no existe,

la apologìa, los hechos y las pruebas que dan fe me hartaron.

Ni justa ni razonable ahora,

joven de márgenes irregulares con gracia divina

cansada de argumentos propios y ajenos,

que como excusa reclusa, exclusiva en cursiva,

se ajusta a un renglón.

A el ultimó.

con pinzas

FORCE dijo la partera,
que la muerta nace niña.

Culpable, si siempre fuí yo,
no solo de ser sino de quién lo hizo.

Irreparable.
¿Acaso nadie podía detenerme?

Ahora se sabe en su condición de estropeada.

Con Desenfreno, sin previo aviso,
fuì golpeada en el cuerpo de otro,

con su palabrerìo audaz,
tinta de su sangre hàbil.

Agotada
gota a gota caigo me deshago y ahogo en un vaso,
el gotero la deja caer, cuando rebalsa...
no hay mano que agregue algo,
ni gotas ni litros ni gritos, exceso de niña.

Hoy la mujer que toma con pinzas, por el asco al pasado que lo incluye,
rota se descose de la risa al leer su imagenespejada.
Le pesa el día sin su vestimenta.

Pèsame. Algo ha muerto.

bocavulario

_Eso es poner el pie en el lugar equivocado. Y no el izquierdo.

_¿Equivocablo? Pero si nunca hablo en el momento adecuado.

_La puerta giratoria me marea, comentabamos la otra tarde embriagadas de sol, el sol a la derecha. ¿Lo ves?

_Si, la estupidez constante. Una tras otra, le sigo los pasos, como los guiones a las palabras.

Al pie de la letra, dijo lo que dijo y dije:

_¡qué película de mierda!

14:19

La abandonadora es abandonada en la estación, librada al azar, al dolor que el color propaga como cenizas en el aire.

Cuando las agujas del reloj se clavan, como un coro de piedras que calman la herida, estas dicen que el tiempo no es gratis, aniquila suspiros que de su boca caen distraídos. Solo quiere que pase el tren ruidoso, de antaño.

Espera mirando su piel, en la blancura invisible las agujas se perciben, mientras rompe el pasaje en un bolsillo de oídos, llegó la hora deseada.

Un paisaje estalla en un grito de odios, cuando el tren pasaba por encima.

Sin cartas en el aSunto

Asì está.
Cansada de ser comodín para su comodidad,
Para serle útil.
Dejó de ser amable (poseer condiciones para ser amada)
Ni buena ni comprensiva

Si pudiera matarlo a palabras, sin dudas lo harìa.

Ella escribiría en su cuerpo el daño-dolor, sin reparo y en cursiva.
Las plumas harìan sus trazos, dejando sus rasgos,
arruinados como los propios.
Una muerte caligráfica,
Lenta y bella.

Ella miente y odia,
dice que es actriz de su maldita farsa,
oculta ser mi tercera persona del singular.

¿què?

Espejo + x

de espeja rse

des pegarse sin.

Como resultado, sin igualdaño se pide la adición de lo que se agrega que no se sabe aún, de lo no nacido nipensado, cuando mi única visión (siempre singular) me dictaba la sustracción de existencia, de querer romper sin despejar. Y mi método evidentemente no sirve, es inútil-constante.

Soy una repetición y me pido otra cosa, pero què-qué.

Si puede haber coexistencia de lo uno y lo otro, ya no se trata del juego tortuoso ni cíclico ni fundamental.

No debería de haber máquina interior, no debería haber una única visión, una entrada, juego con fuego y una salida con ida, entonces, ahí es cuando quisiera plurificarme, para que haya x e y.

Ya que no hay hecho que justifique el salto, no verbal o escrito, esa ausencia me provoca un miedo lleno de vocaaales, un miedo indecible desconocido, pero si pienso en una frialdad extrema o naturalidad simple, sè que quiero despejar la incógnita, como no hay certezas, solo me queda la contingencia, la misma que contagian mis elefantes.

d espeja rse

¿Ves cómo sos?

No, no veo como sos, pero cuando lo veo también me veo.

Aunque quizàs sea mejor no ver y mover los ojos. ¿No te parece?

Puede ser, nosé parecer sino perecer.



Ahora me veo vacía, pero llena de cuervos,

que esperan la apertura de mi boca en el decir si.

Que no ocurrencias, las concurrencias.



Creo que parezco una muñeca de trapos, de telas de juicio

con sus labios cocidos después de la rotura.

Inmóviles, sangrando por dentro.



(r.s.e.)

(diminuta)

Trapos parecen ya los gestos

los que la memoria dicta,

como ecos que interrumpen el sue ño r.

sucios, gastados

ocultos y afónicos.

-pobre la imagen que devuelve el espejo-

precaria

insolente

ácida

me miraba de reojo,

casi como con odio

justo detrás de un limón.

me rienda de me moria

Ayer era un día para recordar té con canela

¿cómo aproximarme a la escalera superflúa?

si me gusta con azùcar y mi copa esta guar dada.

¿còmo-còmo?

Si está tan alta que no llego. no alcanzo.

No tengo taza, ni saquito.cequito.

Siempre desabrigada.

palabras atadas, en una infusión.

para beber senti dos.para uno.

para el que tiene agua en sus zapatos.

y empapados los párpados.

cierre

Al decir hola al ex traño,
ola al mar extraño
al más extr año que lo.

al pensar lo que dice dijo dije
al saber su si lencio lento

sin sencuencias con

entendimiento

que recorra el tiempo desde a hasta p
y que cierre
si, erré.

(porque equivocada o no, cerrada o no, aùn muerta prefiero flotar en tu mar)

danzas silenciosas

Cada vez que me mudo extraño las ventanas,
mundo exterior, móvil y sonoro.
Cada vez que hablo extraño las puertas,
mundo interior, que cierro cuando callo.
Cada vez que escribo extraño mi biombo,
mundo de piel, frágil al aire libre.
Cada vez que canto extraño aquella cajita,
mundo musical, en el que solía bailar oculta.

veo que tu hu-a-mor no cambió

In tacto, inmóvil el modo.
Tu forma de querer y también la mía.
Amorfa, lógica.
Ojos petrifica dos, que de reojo vislumbran el camino de la muerte,
de descenso, hacia el fondo del pozo.
El lenguaje fantástico, mi lengua en la imagen parece mòvil,
mi idioma contenido en la con tenciòn de tus brazos.
Comprenden el silencio de tus ojos , quienes encienden mi fuego,
Muero estando viva, quiero ser cenizas pronto.
Cenizas dentro de tu cuerpo.
Humo r.

a cerca de las posibilidades lejanas

Si realmente pudiera concluir
esta triste historia de histeria.
de falta de ausencia de entendimiento
propio y común
casi tanto como el ajeno.
casi como no ser tan fría en invier no.

Si pudiera huir y lograr escapar.

Algo ocurre en mi pala dar, pala bra
de mis cuer das, cuer pos,
no se olvida
lo que se quiere
ya sea la verboacción
o la simple querencia.
Ni lo que no quiere lee Rse.
mis iniciales.
Y nunca finales.

verd ad

Ella dijo que soy fría, materia lista..
nadie puede conocerme, ni mi madre.
Lo que creen puedo ser, y peor también.

Poetiza, cantante, actriz,
loca, singular, muy puta.
Mala, adicta, argentina..
Alcohòlica,
pero nunca anónima.

de velar los grises

Re tumba b a entre las paredes de mi cuerpo,

angustia ansiedad anterior.

Una vocal que tortura, la primera.

Arduo alivio amor.

Al oír tus palabras sorprendidas,

enseguida el odio se encendió.

Y no es a vos, sino a la mía,

que de silencio su manto la cubrió.

El fuego ronda en la memoria,

a mi me duelen las cenizas.

A.P.

Como su nombre,
mis dos espacios iniciales,
mis dos amores.
Mi hueco más vacìo.
Mi amor propio, nunca común.

Como el verbo,
de de tener me
de donde se termina.
Se acaba, sesabequeunacontinuidadahoraesdistinta.
Con tinta color carmín

(no soy rojo violento hoy)
(hoy soy Fucsia Fràgil y Femenina)

El alivio de estar en un lugar dis tinto, aùn así...
perseguida por el recuerdo de aquella noche que separó a la mañana para siempre.
Sin embargo, un sìmbolo en el infinito eco se repetía. Y esa extraña sensación de lo que se sabe con certeza(color cereza) perdurarà en el tiempo.

Tus y aquellas palabras que traìan a la imaginación nuestros cuerpos casi rotos por el viento, mientras cruzabamos la avenida que lleva la inicial de tu segundo nombre, me torturan a lo lejos.

Re cuerdo tambièn, aquella comparaciòn de los tuyos y los mìos, en el espacio verde, vernos sentados decir:

Hay cosas que duran para siempre y aùn en la separación (como en las pa la bras) nunca se separan.
¿Nunca?

No mientras haya mùsica en la cajita y un pàjaro para dar cuerda.

muerte presunta

Enterrada,
en un sementerio.
Encerrada,
en un rectángulo color blanco.
Errada,
sabiendo que no hay pared que detenga el golpe.

una contradicción.
adicta.

mi dicción detenida,
Pero nunca presa.

no màs de

(Desalojaban su habitaciòn y le despojaban de todas aquellas cosas que le eran queridas.)

Solo heridas, las paredes se mantenìan de pie, los recuerdos de la desgarradura yacìan lejos.
Perturbada por el pasado, ya no regresaría a la guerra. escénica.

¿què es ese dolor que permanece inmòvil en la sangre?

Los nòmades, nunca tienen sentimientos quietos, solo se mudan.
Nunca se callan nada.
Ni cuando se quedan sin voz.

Las cuerdas vocales de la A a la U asesinas,
en el campo de batalla, los gritos golpeaban el aire gris.
y un cisne cambiaba su color.

Idiomar

Viernes Veinte, a la tarde, rodeada de miedo convulsivo a decir una palabra, más que decir a viva voz como siempre, prefiero escribir màs de una., entonces pese a envolverme en una circularidad traicionera, logré despojar algunos de esos pensamientos que se instalaron en mi durante los últimos días, por un lado no lograba recordar con certeza a què o quièn me refería con la sustracción de valor que practico o quizàs solo no quiero admitir, el valor aditivo de X, de i griega o de Z.

Por momentos me torno impenetrable, por otros tan vulnerable, tan cerca de lo sensible que me confundo y ante un desdoblamiento de colores difusos, rondando los pensamientos absurdos, sacudida por un extrañamiento personal, sin el menor abrigo màs que el de las palabras rotas de un cuerpo que se abraza a si mismo con sus pequeñas manos desnudas, ya no hay guantes color bordó para este invierno que se avecina, la piel al descubierto se quiebra, sangra y como las hojas los ojos también se secan.

Es indecible lo que siente la memoria, mientras indeleble es la experiencia del verbopalabra que prefiero evitar, el cambio irremediable de vestimenta, de una concepción distinta del tiempo, de tintas, de plumas, del devenir, la contingencia.

Mientras observadora y Arthurdida,

No comprendo el idioma del resto. (no de la sustracción)

Me siento una extranjera cuando escucho palabras innecesarias, el lenguaje del silencio y la distancia, de aclarar lo que no es oscuro, no logro descrifrar razón de tal absurdo actuar.

Hay juegos en donde hablar no es necesario, sea la mímica o las escondidas, allì más de uno debería no decir. Màs de algùn idio ta debería hablar otro idio ma.

tres dos uno

Despuès del tiempo de abandono.
Voy a tratar de despegaR de lo sensible.

Si la sangre en peRsona me dá impreSión.
Si la sangre en palabRa me dá valor.

¿La sustracción de valor (oro)...?
(¡oh ro!)

¿ex siste?
Un problema con el siste me.
No existemàs el sistema de circularidad oscuri.

La sangre en mi
correR accionar Re
compone, davida.

TeñiR de un color, sangresión.
muerte y elefantes

Metamorfòsis
meet
amor
fósil
amorfo
meta si

Vestida de tiempo o desnuda de muda,
en la cajita de música, de musa.
me usa ò para vestirse y des.
para Danzar, el azar, el juego.

Fuego en el jardín.

es Lunes

Es tan extraño (como los lunes) como las personas cambiamos de personas, de ropa, de hàbitos, de gustos, de formas, de ser, de ver, de decir, de decidir etc.

Estoy algo desordenada, en un lugar extraño, asì que serè breve, pero me siento bien por una sola cosa:

Hice todo lo que quise que no es obligatorio.

Me bañè, Trabajè, comprè cosas que necesitaba, escuchè mùsica, pintè dos remeras, fuì impaciente como siempre, casi arruino una, hice caligrafìa, me tomè un tè, practiquè guitarra, cantè, pensè muchas cosas hoy màs buenas que malas y ahora voy a comprar algo para cocinar y despuès nosé.


Toda una señorita. aveces.

ojo r

La sangre en persona me dá impresiòn, mientras que la tinta de un solo color se imprime, la escritura presiona da ansias de.
Un color se derrama, dolor que desgarra.
¿què decir?

La sangre en palabra me dá valor. El valor de los colores, los tintes en escalera.
Si. La escala mide mi ritmo musical, un tono denota de notas de escritos de memoria.
Me moría en silencio. (No poder hablarte)

La sangre en el cuerpo, en un frasco de vidrio, agujas en los dedos, extracciones.
¿porquè no en la cabeza?
La sangre de otro. Perversa por ver sa ngre.
Donación, derrame, no ame.
acciòn.
Luz càmara y sangre.

Sangra palabra.
Ver a ojo desnudo. (anàlisis). Vestir el ojo.
Acercarse al detalle. tallàr. Negativo s el develar. (a el muerto)

La met amor forsis amorfa morfológica mente anàlisis de sangre. de herida.de muerte. de fuerte.
de un sementerio me río de tu cementerio. Sentimental no.
Cuer das matan cuer pos.
Nacimiento. Si nací , miento. Si resucité no. Cité , no aún.

Nacì vestida de sangre, como todos. ¿venida mal?
De la ida no se sabe vestimenta.
¿quizàs verde? de madura. ¿bien ida?

Poder elegir el color de un semàforo. La sangre detiene el tiempo, tengo un reloj de vino.
tinto la tinta el devenir. de ùn no. de ausencia de color.
pausa. usà amarillo.

amar, ¿y yo?

Juguemos al...

Sin voz. muda.

Sin gritos de ahorcados.

Ni se te ocurra aparecer-me.
Sh.
No hables, no te asomes, no me des indicios de tu existencia, de tu hoy, nada es lo que quiero saber de vos.
Y de tu voz solo el silencio. La ausencia.

Debería de haberte ahorcado.

(en mi primer dibujo)

y no, el amor siempre prefiere la vida.La del otro, claro.

te lo advertí. Y aparecis-te.
una vez resucitada, ya no se muere màs.vos. estás por _ _ _ i_.

otra a otro

Los cinturones en las plazas
infámes para inocentes.
La castidad pública.

El ojo sexual
penetra mediante silencios
con la palabra que abraza
y la boca que juega
a ser besada a distancia.

Los cuerpos se sacuden ante un ritmo insostenible,
una suave música gime al aire libre
hasta que el texto llega a su fin.

Mientras los niños aún rién en las hamacas,
ellos hicieron otra cosa.

Ellla

Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa inercia. Éste quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo si , además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse. Pero hay remedios fugitivos: los placeres sexuales, por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes. Al melancólico el tiempo se le manifiesta como suspensión del transcurrir -en verdad, hay un transcurrir, pero su lentitud evoca el crecimiento de las uñas de los muertos- que precede y continúa a la violencia fatalmente efímera. Entre dos silencios o dos muertes, la prodigiosa y fugaz velocidad, revestida de variadas formas que van de la inocente ebriedad a las perversiones sexuales y aun al crimen.

(A.P.)

con-fusa-mente 1/8

Hoy un manto de (...) (sensaciòn indecible) me cubrió, cuando caminaba por mi avenida hacia la peluquería.

(de ida y venida)

Descubrí una feria americana ubicada a media cuadra de la calle Barceló.

Una vez soñè que en un local de esta (no) categorìa (que no existía en mi querida a-ven-ida) no conseguía una remera negra, la ropa colgaba en perchas desde el techo. No habìa nada en el piso, es más no recuerdo el piso.

Los colores eran fluorescentes, un tanto irreales. Yo no comprendía la ausencia de mi color.

Lo curioso es que en el sueño el local americano era hacia la derecha de Barcelò.

(ab-zurdos reales)

En el recorrido de regreso a mi casa, mostrando mi nuca, mi lunar favorito, mi corte viejo de pelo, veo venir de frente, a un señor mayor del mes de mayo, con una remera blanca, donde se leía claramente:

Algenib

Casual, causal, quièn sabe de qué modo en mi mente ocurre.

Algenib según un Sr. mayor (Maestro J) es mi estrella. Yo nosé mucho de esas c-osas, co-ordenadas, signos, posiciones del sol, la luna y mi (re) nacimiento (pròximo).

Pero bueno, sè que hoy algenib , y las estrellas rìen dulcemente.

pd: espero no ser tan con-fusa.

natación

a-ni-ver-sa-rio
a-temporal a-tìpico a-tu nombrea de negación de a-ntes del.
ni el pan ni la torta nunca
ni saber qué ocurre si no.
ver-sos ver-se
ver-sàtil ver-dad.
sa-ngre sa-n-dìa
sa-borsa-ber sa-ber-ver.
rio no pido a-gua
rìo de lìo de nada-r.

a-ni-ver-sa-rio de nada. Hoy hace un año que. no pasó nada.

nada que no es de nadar el fotògrafo. nada que no es el verbo con-jugado. nàda que no es adàn.
nada que no es de ausencia de acontecimiento. a-con-te-sì-mi-en-to-do-re-mi
es la nada que me significa todo. que me mata que me muero que me nada adentro muy tan
que el dolor de nada es el que no se tolera el que nadie entiende.
porque NADA me interesa.porque nada es lo que pido más el olvido.
màs la ausencia de lo acontecido.màs el dolor de la memoria re-cuerda.da.dada.

Hoy hace un año que. si pasó todo.Hoy soy ver-de, volvì al té que no exis-te.
Hoy vuelvo a llegar tar-de palabras.

para que abras de abrir palabras. ¿habràs?

amor-es-mal-tè

14 de Febrero, comercial-mente para los corazones del comercio internacional, día de los en-amor-a-dos.(¿es cuando se ama a dos? ¿a uno y al otro?) .

Sentada mientras me disponía a re-leer para re-calcar partes de ¨Los perturbados entre Lilas¨, también estaba quitandome el es-mal-tè (difìcil de remover, como el dolor-color que deja el amor-esmalte que ademàs de dar brillo, queda bonito) difìcil porque mis colores elegidos siempre son, rojo, negro o bordó, fuertes y complicados al igual que los amores en la dificultad del olvido.

Lo que me sucedió nada es en sí, pero nosé de qué forma el algodón empapado de quitaesmalte que fuè mimetizado con el esmalte rojo dejò una huella rosa en mis papeles, con forma de corazón.
E-vidente-mente tengo un corazòn comercial y solitario. Río. Porque me dá gracia mi visión.

Yo de amor imposible no conozco, pero in-visible si.
Buen a mi me falta un nùmero, nada más.
¡Feliz día de los enamorauno!

Ruido dulce

Los sellos estàn de fiesta,
ya en mi almohadilla
bañada en tinta roja
no puedo dejar de ver
canela en tu sonrisa,
con mis oídos abiertos
que esperan el sonar de los labios.

Hùmedos los ojos,
esperan verte pasar
en silencio y tranquilo.
Comodidad en el pasillo,
palabras que no existen
la melodía alrededor del cielo
voló una hoja en blanco.
Yo dormí en la escala superflùa
con ansias de escritura.

de Infantes

Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.

(Eso lo dijo ella).

Yo solo vine a ver el mar y encontré un Jardín. Lleno de mi, donde las flores están creciendo, son del bien, son del mal, son del mar, son mías y no del viento.
Podría ahogarme en este mar sangriento de mis palabras que se mueren sin conocer el papel. (dije yo)

(Ella dijo tambièn, solo vine a ver el jardín)

Solía esconderme bajo mis palabras que giraban en una circularidad dolorosa, ya no quiero jugar más.
No a las escondidas.

(Me oculto del lenguaje dentro del lenguaje, ella dijo y pensé que había sido yo)


Una noche azul mi herida escribió sin ocultar sangre lo que quizás no supe decir al mar,
aquella que luego se hizo mañana, donde firme de frente temblorosa y conmovida una rosa sola fuì,
con ganas de a-morIrme sabiendo que el amor irse duele.
Espinas en el cuerpo acompañan la idea recurrente y re-conocida como acto egoìsta supremo puro y artificial.
Aùn me desgarra el dilema de saber si uno podría decidir o no cuando dejar de. ¿no?. Nosé.
Làgrimas brillando en ojos ajenos, palabras, silencios y alguien presente.
Pequeña.En la mejilla de mi inocente infante, el gesto quedó pensando:
¿Qué sucediò mientras escapaba de un jardín lleno de mar?
No fuí a-mor-irme, fuì a amar-me en el mar.
Eso sucedió me.

(Eso no lo dijo ella que soy yo. Solo yo, mi primera persona del singular)

¡hablaescucha!

Hablar y escuchar, por razones obvias, se sabe que uno no puede realizar estas dos cositas al mismo tiempo, ahora el tema es: ¿Què pasa cuando parece que escucho, no hablo y al final no te escuché? No te entendí, no te atendí. Seguramente, a vos te pasò lo mismo. Yo hablablablablaba y vos...

Tambièn me pregunto... ¿què pasa cuando escucho lo que escucho y no hablo lo que pienso, lo que quiero, lo que me hubiese gustado decir?

Otras tantas veces hablo lo que tengo que hablar y no escucho lo que no me sirve escuchar, solía encantarme dejar de escuchar esas cosas , y ahora tarde quizàs, es para decirte:
¡que te vayas a la re mierd! Porque lo que escuchè, no tenía porqué, y no hablé lo que que ahora pienso, ya que a decir verdad tampoco lo había pensado.

ahh, si ya sé que pasa, lo escribo en un blog, qué triste. ¿no?
Igual si lo lees, ANDATE A LA MIERD
vos y el mundo.

(estaba un pocobastante enojada, y no es con vos, es conmigo, por no escuhar-hablar a tiempo. ¡Ja! me pregunto que diablos es el tiempo. Pero en fin, ayer-hoy dejè mis buenos modales de lado, porque yo también me voy a la mierd pronto)(4 de enero, desactualizada)

in-fRancia

En el piso, acostada boca abajo, de frente al patio, la soga cuelga, mis broches espían. La postura adolescente de la niña que es mujer que duele sin luz, que escapa de su propia oscuridad con lo que del día queda.
Ya no puede decirse el silencio, el dolor de callar no lo sostiene y encuentra la libertad del no cuaderno ni espacio convencionalhabitual donde se terminò de ser. Ahora se es.

Acà soy la que escribe, la mujer dolida que calló y solo escribe. Aquella que vestida de ironía y superaciòn no entiende. De hecho la vida del artista no es para comprender, es la que se vive como puede.
Cada dìa de todos mis días, los vivo bajo el doloroso manto de ser quien soy, de saber el NO.
De saber o de ver lo ameno. A mi no me ame, no ame.

Y asì puedo jugar taaanto, como lo hacía con las muñecas, nunca me fueron estáticas, tenía pocas, las cortaba, rompía, arreglaba, disfrazaba, vestía, desnudaba.Las cambié por mis palabras.

Gracias a la memoria, me moría. Me iría fundida en mis escritos y me re-iría de mi misma, tal como se fué la luz de hoy.